Скука

Скука. Словно спрут, тянет она свои мерзкие щупальца к самому нашему сердцу, к нашему разуму. Заставляет нас плясать под свою дудку, точно Гамельнский крысолов, манипулирует нашими чувствами, путает мысли. Точно умелый музыкант, играет на струнах нашей души. Заставляет бежать – до потери сознания. Заставляет искать – и мы сами не знаем, что. Заставляет в ужасе хвататься за голову – страшась неведомой угрозы.
И мы подчиняемся ей. Мы не можем ничего поделать, вынуждены стать ее верными рабами, выполнять все ее прихоти. Потому что становимся зависимыми. Зависимыми от скуки. Думаем, что разгоняем ее, но на самом деле – всего лишь больше запутываемся в ее сетях. А стоит действительно остановиться, как понимаем – стало только хуже. Безвыходность накатывает волнами, собственная незначительность давит на плечи, точно страшный груз. И мы снова стараемся – стараемся сбежать. Но в итоге идем к ней прямо в руки. А она, кажется, улыбается. Она знает, что от нее никому не сбежать…
Так может, можно уничтожить ее? Взорвать, раздавить! Закрасить серость яркими красками... Но нет, ничего не выйдет. Мы просто на какое-то время вырвемся из пучины отчаяния, - чтобы после кратких мгновений торжества вновь погрузиться в нее, еще глубже. Так что же делать? Неужели мы всю жизнь вынуждены быть заложниками? Заложниками собственных желаний…