Спасибо, мама...

Сколько мне тогда было, лет восемь-девять? Нет, все-таки второй класс, это точно, значит – восемь.
1 сентября. Сплю, как ангел, хотя знаю, что с утра в школу, но не было во мне никакого мандража, потому что уже в первом классе всю эту школу на один чих ставил.
А мама переживает. А я сплю. По фигу. А мама переживает.

Она мне с пяти лет рассказывала мне сказку про Царство Алых Роз; к стыду своему почти уже ничего из нее не помню. Только концовку: кто хоть раз побывал в этом царстве, тот никогда и ничего не будет бояться, потому что Царица Роз будет хранить его… ну и прочая сентиментальная ерунда родом из Испании.

И каждое утро, вплоть до седьмого класса, я находил по утрам на тумбочке алую розу в вазе, всегда одну.
Как бы я хотел когда-нибудь утром видеть у себя на тумбочке эту одну-единственную розу.
Что это будет означать? А то что мама меня зовет к себе.
И что мне уже пора в это Царство Мертвых роз.