нож на медведя... или обрывки мыслей

 Бывают моменты или периоды,  когда небо падает на землю, смещаются полюса, а все окружающее  лишается здравого смысла. Но это только у тебя . У других почему-то все оказывается в порядке…Ну по крайней мере, так кажется…
И как ни кувыркайся, - ничто для тебя более не вернется на круги своя и будет продолжать оставаться в определенном, всем известном полунаклоненном положении, накрывшись еще  и медным тазом…

И  тогда, осознав всю недвусмысленность своего положения, которое литературно можно выразить, скажем, словом «амбец», кто-то начинает пить или бить посуду,  или бежит в поле  и там орет  благим матом, а, может, и не благим вовсе, а таким, от которого цветы вянут и дохнут прочие чувствительные создания; или звонит другу, подруге в надежде, что сквозь телефонный динамик просочится панацея от душевной травмы. А кто-то сам себе друг, а у кого-то кулак крепкий…
В общем, все по-разному, но ищут выход.

А ты в такой момент почему-то сидишь на кухне и … точишь нож.
Да-да… именно точишь нож, а не мечешься из угла в угол, не истеришь, не запихиваешь в себя кусками какой-нибудь приторный торт, и, значит, не занимаешься нужным, а главное, своевременным делом. Конечно же, давай-давай… Ножи точить – самое время.
Хотя, чем бы дитя ни тешилось, лишь бы, как говорится, не вешалось, ну или не забеременело...

Нож…Не кухонный, потому что кухонные у тебя всегда – острые, а тот, что был некогда подарен тебе человеком, неожиданно появившимся в твоей жизни и так же оперативно исчезнувшем из нее.
О чем это ты? Ножи – не дарят…
Хороший нож,  почти новый… с костяной ручкой…красивый и  «на медведя» с ним можно…

Ага, сейчас как раз тот случай, чтобы «на медведя»… Погано как-то и противно на душе. Ото всего сразу и ни от чего в целом…
Вот вчера пришла на прием женщина, которую регулярно бьет муж, и она очень обеспокоена тем, что он начал поколачивать еще и старшую дочь…испытывает, так сказать, серьезный психологический дискомфорт, потому что сама к побоям уже привыкла и на супружника не обижается…а  девочка-подросток еще чего доброго сдачи даст чем-нибудь тяжелым…  родному папе-то!!!
Вот она, амба!  А ты тут… «ножи не дарят»…Дарят, еще как! И не только ножи, - ножевые ранения…в душу…
Смешно просто.

Кто там говорил, если не можешь изменить ситуацию, измени отношение к ней???
Да шли бы они….

Так вот… сейчас тебе только и осталось, что на медведя… с ножом… ну вроде как  новый метод снятия напряжения…  или точнее,  оригинальный и недорогой метод самоубийства…в целом неплохой… чего греха таить…
Только нет у тебя в Подмосковье медведей таких. Не завезли, хотя вернее сказать, вывезли… за сто первый, пардон, за тысячу первый километр.

Суицидент из тебя хреновый, поэтому ты этот нож просто точишь. Если даже и не «на медведя», то все равно надо, чтобы острый был…Капусту, например, порезать…салатик какой-нибудь…курочку разделать…
Сидишь и думаешь: кощунство-то какое в голову лезет! Холодным оружием – и капусту. Охотничий нож – это ж вещь благородная, а ты – про салатик. Неуважение, однако.

А перед глазами картина: бывший хозяин ножа, как живой (тьфу ты, опять глупость сморозила… живой, конечно же, а не «как»), смотрит с укоризной и ласково так пришептывает:
- Ну, стервь…кулинар…я с этим ножом… А ты…

А что ты? Ты понимаешь: любит. До сих пор. Просто вы оба вольные, безголовые и независимые.
И вообще, теперь это твой нож. Пользуй, как хочешь. И какая ему разница, что ты с его подарком делаешь?! Он теперь далеко. Знаешь: жив… и это главное.

Ты просто сидишь и правишь нож аккуратно, бережно.
Закусываешь нижнюю губу  в ожидании получения скорого эстетического удовольствия от собственной работы. Заточено вручную. Почти что «хэнд мэйд», мать его …
А как ловит сталью солнечный лучик из окошка! Ни дать, ни взять – драгоценность…

На гладком зеркале лезвия, как на знаменитом блюдечке с наливным яблочком, начинаешь  видеть некий калейдоскоп: даты, города, встречи, знакомых и малознакомых людей… случайных попутчиков, бывших, настоящих…обещания, сны… какой-то очень вкусный ужин и последующее позднее утро выходного дня…стихи, слова, фразы, отповеди, работу и (а как же!), зарплату… детский смех, мокрые пеленки, плюшевого кота и его оторванное ухо… кадры первого свидания…и последнего перед расставанием поцелуя… свадьбу... естественно свою и даже  не одну… слезы  не то в подушку, не то в рукав, а может, в чью-то до боли знакомую жилетку…потери, предательства и подставы, одиночество, выяснения отношений, ожидания, надежды…что–то несбывшееся и незабытое, что-то прощенное и ненавистное…

Кто-то скажет: хрень какая-то… ну да … она самая.
И из этой, а так же ей подобной хрени состоит твоя  жизнь. Это собственно и есть жизнь…
Не только твоя, но и жизнь тех, кто скажет «хрень».

Сквозь эти образы видишь, что происходит с тобой и как ты приходишь к тому, что имеешь на сегодняшний день. Чувствуешь, как потускнела палитра красок юности, как уходит желание искать единомышленников и делиться с другими тем новым, что узнаешь и чувствуешь, как редуцируется потребность ставить цели и преодолевать ради них трудности, как редки становятся минуты покоя, когда никто не вмешивается в твою тишину,  как начинаешь  ценить собеседника  не за то, что с ним есть о чем поговорить, а потому, что с ним есть о чем помолчать, как с годами приобретается умение читать людей, едва обменявшись с ними взглядом, и как уходит способность любить кого-то еще, кроме своих детей…

Видишь, что некоторые, когда-то «вполне» люди, оскотинившись, становясь подобными тому самому стаду, прыгающему за вожаком в пропасть, немедленно, но верно, и даже иногда торжественно, и (обязательно под ярким лозунгом типа «Я столько пережил!» или «И не надо меня жалеть!»), падают вниз. Задаешься вопросом: «А поднимались ли они куда-нибудь? А если нет, то откуда же они падают?». И тут же отмечаешь, что  другие,  напротив – поднимаются в заоблачные выси на крыльях оргазмической агонии осознания собственной исключительности и непохожести на других. И они, эти непризнанные пока гении, так забавны и одинаковы в своих потугах выделиться и убедить всех в этом. Ведь именно их, а не кого-то другого, ждет ни больше, ни меньше, а признание, причем, обязательно мировое, и  всеобщее поклонение их культовой персоне. Только пока им надо немного пострадать, побыть непонятыми, неоцененными. Так надо. Они ведут кропотливую работу над собой, но  с той лишь целью, чтобы перепрыгивать через головы себе подобных. Но парадокс в том, что с  каждым новым прыжком они не становятся выше, а их становится все больше. Они все одинаковы и одинаково хорошо прыгают, точно блохи. Третьи, то ли менее одаренные, то ли более верткие,  учатся правильно и в нужном направлении льстить, подлизывать и подмазывать, и ловят  на эту удочку всех необходимых для своей жизнедеятельности персонажей, используя в качестве наживки свой теплый, годами вырабатываемый похотливый блеск в глазах, причем основанный на полной готовности «на все», в том числе и на испытания и потрясения. Есть еще «четвертые», «пятые», «восьмые», «деяносто девятые»…  «адекваты» и «извращенцы», «садисты» и «мазохисты», «быдло» и «рафинады», и еще Бог весть какие и под каким номером, и имя им – Легион…А  есть такие, которые  думают и верят, что просто проживают свою жизнь и цель у них одна: идти вперед, чтобы перерасти себя прежних… Перерасти - во всех смыслах…


Ты просто сидишь на кухне, точишь нож «на медведя» и повторяешь одно и то же, вырванное из этой самодеятельной  медитации, слово… «перерасти», как будто от количества повторов станет яснее смысл. А что, вдруг и правда, станет?
Только одно  но…
Перерастая себя, попадаешь уже в такое положение, когда выше – можно, а ниже – некуда…
Задумываешься: «Может, в следующий раз топор поточить?», - ибо знаешь, что самоирония – лучший друг психотерапии…
А что там дальше-то?
Ну да…
Салатик.