О свободе

Тишина. Неестественная тишина: ни шороха пожухлой травы, ни шелеста ветерка в этой пустыне не слыхать. И лишь на горизонте колышется, как сквозь марево полудня, темная масса. Кажется, что она выпускает щупальца тьмы, так и норовящие добраться до рубежа. Приходит волна ужаса, паническая мысль "мантилеты не спасут! Их ничто не остановит!" и тут же отступает, задавленная понятием долга. Долга перед кем, чем? Ты не знаешь, просто он есть. Прошуршало под ногами перекати-поле. Пока еще ничего не слышно, но скоро донесется сквозь раскаленный воздух топот тысяч ног, скрип и похрустывание доспехов, легкий звон оружия... В этой темной массе есть все. Все, когда-либо убитые на полях брани. Тут и русичи, и воины Ливонского ордена, и крестоносцы. Кого только не увидишь. Все - давно мертвые, но как куклы идущие вперед. В закрытых ли шлемах, в открытых ли - лица иссушенные жаром пустынь, совершенно не выражающие эмоций.
Пальцы нервно сжимают лук. Далеко, еще слишком далеко. Как бы ни были хороши английские длинные луки, стрела упадет, не пролетев и четверти расстояния. Стоило лишь на мгновение отвести взгляд, как темное войско оказалось за двести шагов от тебя. Сто девяносто, сто восемьдесят... Вдох, растяжка, выпуск! Мечник в бацинете падает со стрелой в глазнице. Другому стрела прошивает бармицу, входит в шею. Алебардисту в шапели из второго ряда прилетело в левый глаз, он молча падает лицом вперед, еще глубже насаживаясь на стрелу, под напором следующих. Ни вздоха, ни вскрика, только твое громкое дыхание да поет свою песню лук. Стрел за поясом всё меньше, врагов не убывает. Осталось тридцать шагов. И последняя стрела. Молча ждешь, когда подойдет поближе мечник в топфхельме. И снова стрела торчит из глазницы. Со странным равнодушием осознаешь, что это конец. Стеганка - не защита от меча, а открытый салед выдержит всего пару ударов. Мысли оглянуться назад не возникало...
Вдруг из легких вышибает воздух. Сильный удар в спину, видимо, мечом плашмя, заставляет тебя рухнуть на раскаленную выжженную землю. Вокруг начинают петь стрелы. Всё больше, больше... А через тебя, наступая или перешагивая, шагает другая армия, бело-синяя. Следующий удар по ребрам заставляет потерять сознание.
Когда ты открываешь глаза, первое, что ты видишь - труп мечника в бело-синем, утыканного стрелами на манер ежа. Привстаешь, вынимаешь из-под себя лук, неизвестно как оставшийся целым. В голове гудит, но это, может быть, от звона стали. С трудом оборачиваешься. Взгляд натыкается на несколько стрел. Все, что есть - сломанные. Не долго думая, ползёшь к мечнику, выдергиваешь стрелы из него. Твои котта, стеганка - всё давно пропитано кровью. Это война. Не понять только, кого с кем. В глазах темнеет от боли в ребрах, но ты упрямо продолжаешь выдергивать стрелы. Выдергивая стрелу из глазницы "свиного рыла", случайно откидываешь забрало. Ты невольно вглядываешься в лицо мертвого. На лице смешаны боль и ненависть. На таком до боли знакомом лице... Зачем, что ты здесь забыл, в этом аду?! Илья, Илюха, Илюшенька... В отчаянном исступлении ты начинаешь звать погибшего друга, плакать, прижимаешься к пробитой кирасе в надежде почувствовать жизнь.
За спиной раздаются тяжелые шаги. Кто-то рывком поднимает тебя на ноги. Уже не человеческий голос, а звериный рык, вырвавшийся у того из горла, заставляет отшатнуться. Это был воин, когда-то носящий бело-синюю котту, ныне ставшую грязной окровавленной тряпкой.
- Ты... выполнил своё... лучник... Уходи... отсюда... как можно ско... - Слова обрываются предсмертным хрипом. Стекленеющие глаза, видимые под "волчьими ребрами", смотрят с бессильной яростью. Воин начинает падать на тебя, из его груди торчат два арбалетных болта, прошивших его насквозь, несмотря на бригантину. - Ухо...
И тебя вышвыривает оттуда. Ты мельком видишь перекошенные от боли и ярости лица раненых, бьющихся, умирающих... Это война. Не понять, кого с кем, но здесь тебе явно не место.

Глаза режет яркий солнечный свет, рядом стоит знакомый и трясет тебя за плечо. С трудом промаргиваясь и протирая слезящиеся глаза, ты осознаешь, что только что кончилась одна из маневренных сходок, а тебе протягивают твои стрелы. И сразу вспоминается рык "Ты... выполнил своё...". Наверное, это и есть свобода для тех воинов. А на войну уже как-то не хочется. И играть в нее - тоже.



*Бацинет, топфхельм, шапель, салед - типы шлемов.
Бригантина, кираса - типы корпусных доспехов.
"Свиное рыло", "Волчьи ребра" - типы бацинетов.