Автостоп

Хлопья снега падают на мое лицо, когда я запрокинув голову, стою на берегу старого заброшенного водохранилища. Мои ноги промокли насквозь, а посиневшие пальцы намертво зажали сигарету. Она догорела и обожгла мне руку. Мне все равно. Тысячи хрупких холодных комет кружат над моей головой. В моих глазах космос.  Я лечу домой.
Я молюсь, чтобы это мгновенье продлилось вечно. Вряд ли кто-нибудь поймет меня. Кроме этого снега, пушистым белым ковром обволакивающего мои ресницы, и может быть, еще нескольких старых автомобилей, похороненных на дне водохранилища. Останки машин здесь повсюду. Они торчат из воды, словно памятники, обвивают стальной хваткой  стволы деревьев, хрустят ржавыми скелетами под ногами. Когда облака отражаются в воде, кажется, будто машины улетают в небо. Я поднимаю руку и шепчу:
«Эй, подбросьте меня!»
 Но они всегда едут в другую сторону. Нам не по пути. На небо не добраться автостопом.
И тогда я вновь запрокидываю голову. Пусть это мгновенье длиться вечно.
Я лечу домой.
17.10.2009