Остаются лишь

Когда-то родители нам рассказывали о своих родителях. О том, как больно было их терять, как тяжело было отпускать драгоценные воспоминания детства, навсегда покидая опустевший родительский дом. А мы слушали, улыбались, немного грустили. Эти истории нам казались далёкими, почти нереальными, ведь жизнь только разгоралась. Она была так прекрасна и безнадёжно невинна! Но время идёт, и мы стараемся поспеть за ним.
Родительский дом, который когда-то нам казался вечным, светлым и чистым, покрывается пылью, стареет. И однажды мы застаём его уже пустым, и каждая знакомая мелочь внезапно пропитывается грустью и горечью. Приходится, сжимая зубы и сдерживая боль в груди, выбрасывать драгоценные вещи из нашего детства. Дом продаётся, деньги тратятся. Остаются лишь могилки, фотографии и память.
И вот, мы сами становимся родителями, нам нелегко, но наш дом светел и чист, наше счастье кажется вечным. Годы проносятся, как кадры фотоплёнки. Фотографии желтеют, и, порой, мы уже не узнаём тех, кто запечатлён на них. Мы стареем, и наш дом стареет вместе с нами. Уже нет сил бороться с пылью. Ещё один кадр, и мы оставляем его, уходим в вечность. Наши дети, сжимая зубы и сдерживая боль в груди, выбрасывают драгоценные вещи их детства, продают дом. Остаются лишь могилки, фотографии и память.

19.01.2011