12. ответ на флешмоб представь нас парой. Романенк

Мы сидели на поручнях моста, свесив ноги над рекой. В моей сумке лежали сигареты и я решалась на сложный выбор: курить или нет. С одной стороны бросила уже давно, а с другой... Всё было слишком странно. Последнее время жизнь вообще была странной, а сейчас я была пьяная, да и ты тоже не лучше. Ты тоже бросил, но тут: "Зажигалка есть?". Это решило за меня. Я вдохнула давно забытый дым в легкие.
"Люблю курить. Люблю этот вкус."
Ты выдохнул дым мне в лицо.
"Я тоже. В этом что-то есть, не находишь?"
"В курении? Или в том, что ни один из нас не в состоянии вести байк? Или в том, что нас ищут какие-то мудаки, потому что ты разбил лицо тому парню в баре и мы с****или их деньги?"
Ты смеешься и обнимаешь меня за плечи.
"Ты права, в этом правда что-то есть."
Ты дурак. Меня должно это злить, но я смеюсь. С тобой я всегда смеюсь, ничего не могу с собой поделать. Нам всё кажется таким легким, когда мы вместе. Когда мы пьяные - тем более. Ты прыгаешь на землю, протягивая мне руку: "Поехали прокатимся!" - "Ты рехнулся? Ты же пьяный!", ты только тянешь меня за собой, а мне уже всё равно. И через несколько минут уже бьет в лицо предрассветный холодный ветер. Байк слегка петляет, а дорога расплывается у тебя перед глазами. Я сжимаю пальцами твою куртку и кричу, но крик уносит движение. Вдруг я замечаю машину, которая набирает скорость. Она почти ровняется с нами, а из окна ухмыляются знакомые лица.
"Бляяяяять..." - ругаешься ты, но вместо злости в крови бушует адреналин. - "Держись, ты же хотела приключений!"
"Я?!"
Но успеваю только прижаться покрепче, потому что ты резко сворачиваешь в какой-то переулок. Я предпочла бы протрезветь, но ничего не выходит, душит смех и паника, эти придурки не отстают, остается надеяться, что у них нет оружия. Надежда глупая, к тому же не оправдывается. Спасает твое знание московских дворов и переулков, чья проходимость доступна лишь байку, но никак не машине. Ты резко тормозишь у гаража, спрыгиваешь и закуриваешь. Я слезаю с байка и тоже курю. У меня дрожат руки и ноги.
"Мудак, я тебе что, девушка Бонда?! Ты хоть понимаешь, что мы вляпались?!" Я почти кричу, потому что понимаю, насколько это серьезно. Ты берешь меня за руку и тащишь домой. Закрываешь дверь, скидываешь куртку, наливаешь полстакана рома и выпиваешь залпом. Я выпиваю следом за тобой, говорю тебе что-то, а потом мы оба начинаем смеяться. Как полные придурки, стоим и смеемся. Оба опускаемся на пол и смеемся. Мы чуть не сдохли. Мы несколько раз за одну ночь чуть не сдохли! Мы могли упасть в реку, разбиться на байке, попасть под колеса другого авто и в конце концов словить пулю этих ребят. Мы валяемся на полу и смеемся до слез. Ты треплешь меня по волосам: "А ты не такая трусиха, как я думал."  - "Что?! Ты считал меня трусихой?!" - "Знаешь, - продолжаешь ты, игнорируя мои замечания - Я думаю, может, я и правда Джеймс Бонд." Я смеюсь, а ты с самым серьезным видом продолжаешь. "Но тогда мне точно нужна девушка Бонда. Как ты на это смотришь?" Я делаю серьезный вид, что не очень-то просто, и отвечаю тебе в тон: "Да, я тоже думаю, что иначе образ будет не полон, а я не могу этого допустить. Но ты должен мне полностью доверять, мы должны знать друга наизусть". Ты приподнимаешься на локте и улыбаешься, пьяно щуря глаза. "Этим и займемся". Я успеваю только улыбнуться в ответ.