Немного о нём...

    Он снова грустит. Что не так в этот раз? Всё дело в моментах счастья отнятых у него. Опять не то. Он  не будет честен никогда. Даже с самим собой. Просто правда убьет его. Ощущать себя забытым гением творящим шедевры с сигаретой в зубах и холодным виски в бокале – вот его любимое амплуа. Его любимый собеседник – тлеющая сигарета, а любимая музыка – боль. Ни один из этих друзей его ни разу не подводил и не сомневался в том, кто он есть на самом деле. Вот только он сам иногда этого не знал… Он не любит запятых – слишком большая роскошь для такого бедняка. Слишком много слов тратится на эти невинные побрякушки. Слишком много приходится объяснять. Нет. Точка. Ничего лишнего. Взмах ножом и пустота. Заполнять её не обязательно. Но почему пальцы не слушаются? Почему хочется еще и еще. Неужели ему есть что сказать? Не думаю, просто слова раздирают тишину вокруг него, которая так затягивает и смешиваясь с пустотой внутри превращается в жгучий яд. Даже тлеющая сигарета издает звук и потому спасет. Он может продолжать вечно. Но не изменится ровным счетом ничего: пустота так и будет требовать новых жертв, а тишина снова будет раздирать его перепонки. Минутное спасение здесь – в этих строчках. Но оно так хрупко и так бессмысленно. От себя не убежишь. Один козел написал стихи про это. Хороших совет для тех, у кого дерьмо вместо мозгов.
    Звонок. Еще один гость нарушил неподвижное стояние воздуха в его клетке.
- Как ты там?
- Нормально.
    Кто-то беспокоиться. Растроганно он случайно роняет пепел на грудь. Ни звука. Она не  должна догадаться что боль, его вечный спутник, опять здесь. Пусть спит спокойно. Что его связывает с ней, с этой девочкой в дорогом платье, и приятным запахом её духов, название которых он так и не запомнил?.. Пара ночей, проведенных вместе и еще то, что она так похожа на его мать. Не так много, но для него в самый раз. Еще бы чуть-чуть и он перестал бы чувствовать себя самим собой. Кстати, а кто он есть? Опять потерял. Не может вспомнить. Что-то есть, но это не он. Ладно, потом. Может быть потом. А сейчас еще одну. Так… Да… Дым выбил слезу из прищуренных глаз. Жаль только ему это под силу. А как хотелось бы поплакать. Ведь есть о чем. Нет. Это уже не его. Он уже далеко... А глаза всё так же тянуться к горизонту в поисках заката…
    Сигареты кончаются. Вечный стимул куда-то идти. А вот и его любимая песня. Зовет его. Секундное наслаждение. Первые несколько нот. Потом снова боль. Ведь она скоро закончится – всего каких-то пара жалких минут. И звуки смолкнут. Как же больно это сознавать. Как трудно желать и любить, когда знаешь, что у всего есть конец. Даже у него. Ну, вот и конец. Дикое сожаление. Вернуть ничего нельзя. Да нет, не песню – она всегда обратима, и всегда одна и та же… А вот чувства невинной радости, что это она, она самая, та, которая нужна тебе именно сейчас. Вот этого уже не вернуть. Больно. Эти химические реакции доконали его. Вот и еще одна – раздражение.
    Зачем всё это? Вам не понять. Ему впрочем, тоже. Бессмысленно? Может. Но какой скучной была бы жизнь, если бы у всего был смысл. Такой простой и доступный как, например, у фонтанов…