Боль

   А в многоэтажном доме на холме неподвижно сидела возле окна умирающая женщина, вспоминая о своих детских ссорах и огорчениях. В душе - свист неутихаемый ветра, на сердце - боли волна. Боль? Откуда она? О тех ли прошедших минутах, названных болью? Нет! Боли бояться нельзя! Она - неотъемлемая часть жизнь, ее реального проявления. Если ты хочешь ощущать жизнь волосками своей кожи, как она окутывает тебя и волнует - смирись.
   А в окне силуэт женщины на фоне свечения экрана телевизора вдруг распрямился, поднял голову к небу и подумал о счастливых минутах принесенных жизнью. Почему счастье не имеет свойства "запоминания"? Но ей было о чем вспомнить...: о любви под дождем, о победе ее жизни, о цветах жизни... Только улыбки ее уже никто не увидит и слез тоже. Что же сделать, если ее время пришло?
   Женщина смело встала... Она присматривалась к чему-то на улице? Отнюдь. Она дыхнула на стекло, написала "Вспоминайте" и оставила на запотевшем окне свой легкий поцелуй.
Такое письмо бессмертно, потому что оно предсмертное. Оставила его и повернулась лицом, встречая свою судьбу. Смерть вошла и позвала за собой...
   Женщина посмотрела на обличье смерти и вспомнила о ничтожной цене и значимости боли. Нужно быть сильной - и плюнула смерти в лицо. Та рассмеялась и растаяла в воздухе.
   Плюющие в лицо смерти живут дважды.