Твоя маленькая реальность

Она не отвечала. Сколько я не звонил, до моих ушей доносились лишь отголоски однообразных гудков. Жалкое. Отвратительное чувство. Будто ты кидаешь камни вводу. Будто ты бросил один. Чтобы как-то расшевелить темно-синюю гладь. Бросил и другой. А твои барабанные перепонки потревожил лишь слабая мелодия водного бульканья. Бульк. И ничего. Безграничная тишина. Намек на реальность.
Телефон выпал из рук. Он упал на мокрый асфальт. Мокрый от дождя или моих слез. Я не знал. Он упал и одномоментно зазвонил. Маленький пластиковый кирпичик на проезжей части. Прямо посредине. Он начал подрагивать. Подсветка то загоралась, то тухла, разрезая своим светом пространство. Вокруг царила абсолютная тишина, отчего мелодия звонка показалась неимоверно громкой. Словно гром. Словно удар. Маленький взрыв у ног. Твой телефон.
Издали стали доноситься звуки приближающегося автомобиля.
Я присел на одно колено и поднял его. Трясущийся кусок чипов, скрепленных проволокой. Кучу проводков и карт. Я держал в руках трубку. Своего помощника. Своего нереального друга. С намеком на реальность. Мигая, его сенсорный дисплей смотрел прямо мне в глаза. Большой сенсорный экран отливал серым небом, когда потухал. А, загораясь, он открывал моему взору нежно-голубой фон. И маленькую надпись чуть нижу средины.
«Юлия»
Машина ехала очень быстро. Какая-то спортивная тачка. У нее был включен ближний свет, отчего марку было не разобрать. Издали она отливала желтым. Я еще раз глянул на экран, который в свою очередь снова подмигнул своему хозяину. И все. Дальше был яркий свет. Сильный удар. Чей-то крик. Звон тормозов. Ведь ни каждый день ты увидишь прямо на дороге сидящего человека. А потом темнота. Темнота моей маленькой реальности.
* * *
Раньше я никогда не просыпался посреди дороги. Наверное. Ведь я точно не знаю. Я никогда не поднимался с асфальта, держась за голову. Которая страшно болела. Подозрение на сотрясение. Опухоль. Гематому мозга. Большая проблема потерянно человека. Раньше я никогда не сидел посреди ночи в кромешной тьме где-то между двумя лужами. Наверное. Раньше я не ощупывал свое тело в поисках переломов. Вывихов. И ушибов. Ведь я точно не знаю. Раньше я не был окружен такими странными силуэтами. Черное на синем. Небо меж веток. Деревья и их тонкие руки. Их мечи. Деревья и их, неизвестно какого цвета листья.
Раньше я был каким-то Андреем. Я был Виктором. Или Джорджем. Я был Алексом. Я был Антоном. Вадимом. Я был Максом. Или Ромой. Я был Антуаном. Наверное. Ведь я точно не знаю. Я просыпался в семь утра и шел на работу. Я ходил со своей девушкой в кино. Мы собирались с друзьями смотреть в футбол. Наверное. Ведь я точно не знаю. У меня было имя. Моя фамилия. Отчество. Был дата рождения. Номер паспорта. Квартира. Была машина. Или нет. Ведь я точно не знаю. Может быть, у меня было состояние в несколько миллионов долларов. Или  не было ничего.
Раньше я не сидел в неведении. Я не вглядывался в темноту, пытаясь хоть что-то рассмотреть. Судя по погоде, была ранняя осень. Или средина весны. Когда еще или уже вовсю светит летнее солнце, но его сила уже не та, что была прежде. Или будет в будущем. Когда листья еще не опали, но и не появились. Что-то среднее. Уже не футболка. Но еще и не ветровка.
Сам я был одет в дорогой пиджак, дорогие брюки. Все – сливочное. Все, как я мог предположить грязное. И рваное. Я был одет в белую рубашку, с неясно какими запонками. На ногах. Как мне казалось, были туфли. Кажется, крокодиловая кожа. Где-то под рукой валялся телефон. Восстановлению, как я смог определить на ощупь, он не подлежал. Выброшенные деньги. Наверное, мои деньги.
Все мои предположения. Все предположения человека, у которого отшибло память, сводились к тому, что его сбила машина. Меня сбила машина. Просто проехало четырехколесное громило и снесло меня с дороги. А потом водитель, подумав о бесславной кончине парня в костюме. Подумав о моей кончине, он вдавил педаль газа и уехал. Уехал, оставив мое бездвижное тело, гнить прямо посреди дороги. Наверное. Ведь я точно не знаю.
Жизнь очень быстротечная. Ты все время куда-то бежишь. К своей маленькой цели в своей маленькой реальности. Ты так стремишься что-то заполучить. Пытаешься отнять это у другого. Или самостоятельно заработать. Ты столь усердно бьешься головой о стену, что скоро раскрошишь черепушку. И мозги вылезут наружу. Ты тратишь столько сил, чтобы достичь недостижимого. Ты пытаешься осуществить мечту. Полностью себя обеспечить. Реализовать все на свете. Все свои, даже самые сокровенные желания. Ты – талант заработка. Ты – маленький гений своей собственной реальности.
И во всей этой суматохе ты ничего не видишь. Будто слепой с палкой, ходишь ты по кругу самозабвения. По порочному и бесчестному, но абсолютно человеческому кругу. И я ходил. Наверное. Ведь я точно не знаю.
Но иногда надо остановиться. Сказать себе: «стоп». Хватит. Маленькая пауза. Стоп-кран, вызывающий встряску где-то в глубине тебя. Кнопка медленного режима. Твоя последняя надежда, осознать, кто же ты. Именно этот вопрос я и задавал себе, сидя между двумя лужами. Прямо там, воспользовавшись этой случайной паузой между здесь и там. Я просто спросил у самого себя. Просо произнес:
- Кто я?
Ответ я услышать не ожидал. Я не ожидал, что откуда-то вдруг донесется жужжание. Некое подобие рева. Только слишком тихо. Будто где-то недалеко летает шмель, размахивая своими крыльями. Но звук становился громче. Он нарастал, постепенно переходя в самый настоящий шум. Очень знакомый. Обыденный. Будь я в большом мегаполисе, я бы нисколько не удивился. Сквозь деревья стал просматриваться свет. Это были два фонаря. Две фары. Белый ксеноновый свет резал глаза, привыкшие к кромешной тьме. Дорога, словно змея, изгибалась. И вот, машина повернула, и ее больше не загораживали стволы с, как оказалось, еще зелеными кронами.
Я попытался встать, но у меня ничего не получилось. Ноги не болели. Руки не были повреждены. Позвоночник цел. Я просто не мог встать. Будто меня придавило чем-то очень мягким и тяжелым. Будто я превратился в куклу. Человек, набитый ватой. Или какой-то синтетической дрянью. Я так и сидел.
Дорогой черный джип ехал по дороге. Когда свет фар озарил мою фигуру прямо посреди трассы, машина начала тормозить. До меня бамперу не хватило с полметра. Домоего лица. Как оказалось, белая рубашка была запачкана алой кровью. Мелкие засохшие пятнышки, будто точки усеяли грудь. Запонки были из золота. Или позолоченные. Туфли коричневые. Дорогие. Наверное.
С минуту машина просто стояла передомной. Водитель даже не выключил двигатель. Я же в свою очередь просто наблюдал за происходящим. Словно посторонний слушатель. Мое собственное немое кино. Картинка.
Дверь машины отворилась. Водительская дверь. Оттуда выша сначала чья-то нога. Дорогой кожаный сопог. Затем высунулись полы пальто. А после уже и фигура девушки. Среднего роста с длинными каштановыми волосами. Она стояла и смотрела на меня с ноткой опасения в глазах. Будто не могла решиться: стоит ей подходить или лучше залезть обратно в машину и уехать.
- Кто вы? – Донеслось из ее уст.
Я молчал. Лишь оттого, что сам не мог верно ответить на этот вопрос. Я просто не знал.
- Молодой человек, вы меня слышите? – Снова раздался вопрос.
- Слышу. – Не удержался я. Челюсть немного заболела. – Прекрасно слышу.
- С вами все в порядке?
- Много вы видели людей, сидящих на дороге с разбитым носом, у которых было бы все в порядке? – Задал я риторический вопрос.
- Я вообще впервые встречаю нечто подобное. – Призналась девушка. – Я чем-то могу вам почомь?
- Я был бы вам очень признателен, вызови вы скорую.
Девушка замешкалась. Она уже было полезла за чем-то в машину, как двруг остановилась.
- Давайте, лучше я сам вас довезу.
- Это было бы неосмотрительно с вашей стороны. – Я сделал очередную попытку подняться.
- Не посчитайте меня безкультурной. Но, судя по вашей одежде, вы человек не бедный. И на мою машину у вас вдов нет. Так что я все таки подвезу вас до больницы.
Мне ничего не оставалось, как согласиться. Я поднялся не без помощи молодой девушки и залез в ее машину. В нос тут же ударил запах кожи. Запах нового салона. И дорогой машины. Усевшись поудобнее, я пристигнулся. Судя по местности, жорога предстояла долгая. Еще и погода не очень сопутствовала путешествию.
- Где мы сейчас? – Решился я на вопрос.
- Под Киевом. Недалеко от города. Километров тридцать. – Был ответ. – Так как вас зовут?
- Я не помню.
После моих слов последовала пауза. Девушка о чем-то думала.
- Не хотите говорить – не надо. Как вы сюда попали?
- Я не помню. – Снова раздалось в машине.
- Это не смешно. – В голосе девушки слышалось легкое раздражение. – Так вы будете говорить?
- Я бы с радостью. Но я правда не представляю, кто я. Судьба привела меня в то загадочное место неизветными путями. И я очнулся уже там. Без имени. Без работы. И без жилья. Я это я.
- Вы потеряли память?
- Наверное. Во всяком случае, только так я могу объяснить свое затруднительное положение.
- Скорее всего, вас сбила машина. – Заключила девушка. После этих ее слов я стал рассказывать все с того самого момента, как мои глаза открылись. И до того, как их пронзил яркий свет фар ее автомобиля. Выслушав меня, девушка бросила пару реплик в согласие. И дальше мы ехали молча.
Так бывает. Тебя сбивают прямо на дороге. Ты теряешь память. Ты открываешь глаза. И уже ничего не помнишь. Это нормально. Конечно, в такие моменты можно немного попаниковать. Можно просто впасть в шоковое состояние. Заплакать. Или завершить свою милую жизнь посредствам суицида. Когда у тебя ничего нет. Когда ты даже не знаешь своего имени. Можно наложить в штаны. Можно замереть. Можно просто сильно удивиться. Если у тебя нет квартиры. Нет семьи. Нет прошлого и нет будущего.
Ты можешь делать все, что угодно твоей душе. Но выход только один. Одна маленькая дверь в жизнь. Твоя защита. Твоя надежда и возможность. Это твоя реальность. Сейчас мой мир состоял из той загадочной дороги в лесу. Из этой машины. В которой мне приходилось ехать. И девушка, что меня везла. Моя маленькая реальность. Личная.
Ты выстраиваешь ее вокруг себя. Все новое и незнакомое. Все нереальное и неизведанное. Все вокруг тебя проходит через сито твоего сознания. И создает твой собственный мир. Мой собственный мир. У тебя просто нет другого выбора. В подобной ситуации мозг не способен работать иначе. Один логический путь. Создание фальши. Все начинаешь с нуля.
Машина остановилась у четырехэтажного здания советской постройки. Обитое бежевой плиткой. Оно стояло прямо перед  дорогой. В фасаде больницы горело только одно окно. На первом этаже близ самого входа. Там за столом сидела тучная женщина средних лет и листала какую-то газету. К ней мы и отправились.
На то, чтобы идти сам я не претендовал, отчего девушке пришлось буквально тащить меня. Где-то за спиной пикнула сигналезация. И замки в машине запечатали двери. Моя новоиспеченая знакомая зашла внутрь поликлиники. Я с ней. Тучная тетка стрепенулась и тут же определила источник шума. Ее взгляд сначала осмотрел девушку, а потом перевалился на меня.
- Что вам надо? – Спросила заведующая.
И девушка в пальто стала рассказывать всю нашу с ней историю. Она стала описывать мою маленькую реальность. И у нее неплохо получалось. Тетка, то с удивлением хмыкала, то искренне охала. Но уже через несколько минут я лежал в палате. В белой комнате с пыльными занавесками и пружинными кроватями. Слева от меня стояла тумба советского производства. Из непонятного дерева, что было покрыто неясно каким лаком. Справа – окно. И выбеленный лет двадцать подоконник. Краска успела надуться. То ли отжары, то ли от холода, она пошла пупырышками. И стала отпадать. Слой за слоем белая краска покидала кусок дерева. Я подкавырнул пальцем немного. Отвалился целый пласт крохкого некачественного материала. У меня под ногтями оставались мелкие кусочки засохшей краски.
Дверь отворилась. В комнату заглянула голова девушки. Из ее уст донеслось:
- Ложитесь спать. Завтра придет врачь и осмотрит вас. Я же пока побуду тут.
Я утвердительно кивнул и спросил:
- Как вас зовут? Вы так и не назвались.
-Жанна. – Тут же ответила девушка. И с улыбкой на лице закрыла дверь.
Мое сознание несколько бунтовало против сна. Но усталась брала верх. Мои глаза сомкнулись. В моей персональной реальности. И я впал в глубокую лощину сна. Будто бы прыгнул без снаряжения с откоса и не разбился. А мягко опустился на тонкую шелковую пелену. Я заснул.
В темной глубине мне казалось, будто надо мной кто-то все время сидит. Та девушка. По имени Жанна. Будто она сидит и что-то шепчет. Что-то говорит. И  ее уст слетают какие-то слова. Намек на нежность. Намек на поддрежку. На понимание. Казалось, она сидит рядом. На каком-то стуле. И пытается донести до меня что-то. Какой-то маленький кусочек своей реальности.
Я проснулся. Из-за того, что старые занавески пропускали солнце сквозь себя. Их бы двано уже стоило сменить. Они устарели. Перестали выполнят свое целевое назначение. Но все еще висели тут. Может быть, если их поджечь. Если взять зажигалку и поднести ее к этой тряпке. То все станет на свои места. И сюда купят новые занавески.
Окинув взглядом комнату, я понял, что девушка отсутствует. Но стул, которого раньше в помещении не наблюдалось, стоял у моей кровати. Это наводило на загадочные мысли о реальности моего ночного видения. Но мне пришлось их отбросить, поскольку дверь отворилась. С таким же скрипом, что и вчера.
- Доброе утро. – Сказала Жанна, заходя в палату. – Я купила вам новый костюм. Новый телефон. И принесла немного поесть. Так как больничная еда сами знаете, какая.
- Если често, не знаю. – Сказал я, многозначительно посмотрев на девушку. На ней была таже самая одежда.
- Извините. – Она продолжила. - Сейчас мне пора идти. В телефоне есть мой номер. Если вам что-нибудь будет жизненно необходимо – звоните.
Я лишь успел улыбнуться в ответ, как дверь захлопнулась. Сквозь грязное стекло я увидел, как из здания больницы вышла Жанна. Сквозь треснувшее овно. Сквозь запотевшую от моего дыхания прозрачную призму, я увидел как девушка села в спортивную машину. Какая-то синяя тачка. Машина завелась. Загорелись стопори. Двигатель был слышен даже мне. На третем этаже здания. Или мне просто показалось. Мне в моей маленькой реальности.
* * *
Белая лини разделяла асфальтированную дорогу прмерно на две равные части. Я шел немного справа, шаркая и изредка спотыкаясь. Солнце садилось. Но сияющего диска не было видно из-за туч, плотным слоем нависших над дорогой. Казалось, вот-вот хлынет дождь. Я все шел. Кудато в свою собственную реальность.
Иногда тебе хочется пройтись посредине дороги. Но ты не можешь. Потому, что твое подсознание тебе просто запретило. Даже, если вокруг нет ниодной машины. Даже если есть только ты. Дорога, окруженная лесом. И тишина. Твоя маленькая реальность говорит тебе: нет. Психологический барьер. Твое воспитание. Твоя семья. Их законы. И запреты. Переходи дорогу на зеленый. Иди только туда. Делай все так.
Ты не можешь ударить человека. Не можешь убить. И никто никогда не говорил тебе, что надо делать, если за спиной стоит маньяк с ножом. Ты – кефир. Молочный напиток социума. Ты свернешься, если тебя перегреть. Ты не знаешь, что делать. Понятие не имеешь. Ты – нажива. Он – злодей. Ты не можешь обокрасть кого-то. Ты не можешь даже сказать человеку правду.
Меня выписали из боьницы на следующий день, после того, как положили. Сказали, я легко отделался. Сказали, пару синяков и царапин. Не более.
Я позвонил ей. Этой девушке. И попросил встретиться. Просто так. Буз особой причины. Просто потому, что мне надо ей кое-что сказать. Ведь Жанна – часть моей маленькой реальности. Самый близкий человек на Земле. Единственный человек, чье имя я помню. Часть моего собственного мира. Она, испугавшись чего-то, просто положила трубку.
Тогда я пошел. Просто прямо. И оказался тут. Я шел быстро и долго. В своем дорогом пиджаке. Который девушка мне поадриал. С телефоном. Который она мне принесла. Вещи, купленные за деньги того парня. Что сидел в спортивной синей тачке. Наверное, он богат.
Я позвонил снова. Она не отвечала. Сколько я не звонил, до моих ушей доносились лишь отголоски однообразных гудков. Жалкое. Отвратительное чувство. Будто ты кидаешь камни вводу. Будто ты бросил один. Чтобы как-то расшевелить темно-синюю гладь. Бросил и другой. А твои барабанные перепонки потревожил лишь слабая мелодия водного бульканья. Бульк. И ничего. Безграничная тишина. Намек на реальность.
Телефон выпал из рук. Он упал на мокрый асфальт. Мокрый от дождя или моих слез. Я не знал. Он упал и одномоментно зазвонил. Маленький пластиковый кирпичик на проезжей части. Прямо посредине. Он начал подрагивать. Подсветка то загоралась, то тухла, разрезая своим светом пространство. Вокруг царила абсолютная тишина, отчего мелодия звонка показалась неимоверно громкой. Словно гром. Словно удар. Маленький взрыв у ног. Твой телефон.
Издали стали доноситься звуки приближающегося автомобиля.
Я присел на одно колено и поднял его. Трясущийся кусок чипов, скрепленных проволокой. Кучу проводков и карт. Я держал в руках трубку. Своего помощника. Своего нереального друга. С намеком на реальность. Мигая, его сенсорный дисплей смотрел прямо мне в глаза. Большой сенсорный экран отливал серым небом, когда потухал. А, загораясь, он открывал моему взору нежно-голубой фон. И маленькую надпись чуть нижу средины.
«Жанна»
Машина ехала очень быстро. Какая-то спортивная тачка. У нее был включен ближний свет, отчего марку было не разобрать. Издали она отливала синим. Я еще раз глянул на экран, который в свою очередь снова подмигнул своему хозяину. И все. Дальше был яркий свет. Сильный удар. Чей-то крик. Звон тормозов. Ведь ни каждый день ты увидишь прямо на дороге сидящего человека. А потом темнота. Темнота моей маленькой реальности.
5 сентября 2010