Игры с небом

[День, день и ночь, солнце и тьма – как они полюбили? Свет, свет и тень, мысль и безумие – как они смогли встретиться? Кисть, кисти и холст, жизнь и судьба, боги и игры – боль. Мир не для них, смерть – это дверь… кто из них поймет?]
И смерть в карих глазах, и отблески холодного света бледной лампы на волосах, и длинные пальцы сжимают рукоять ножа, так опрометчиво подаренного каким-то прохожим.
- Ты слишком красива для этого мира, ты знаешь,  Элайза?
Улыбкой по губам пробежали слова, страшными каплями упали на сердце.
- Что?
-  Этот мир не достоин тебя,  нет, ты слишком красива, чтобы быть здесь. Обагри своей кровью меня и оставь мне в подарок крик – я пойду за тобой, только позже, у меня еще есть дела здесь, но ты не бойся…
- Нет…
Голубые глаза расширяются. Я люблю тебя, знаешь? Знаешь.
Ты не должен быть здесь, этот мир слишком грязен – я покажу тебе путь, я помогу тебе отправиться к солнцу – ты ведь любишь солнце, я знаю.
-Люблю… не надо…
Чего ты боишься? Я ведь все объяснил. Перемены к лучшему, верно.
Ты отступаешь подальше… Что ж… Можем и поиграть… Я догоню тебя, я помогу тебе… У тебя так забавно дрожат колени, и пальцы в кулак сведены. Нет, эта игра мне не нравится. Зачем ты ударила меня?
Нож, охотничий финский нож в солнечное сплетение.
Смерть, быстрая правильная смерть в голубых глазах.
Дверь, дверь туда, где тебе есть место, открывается в воздухе.
- Как … как ты… [мог – прошептала Элайза, но художник услышал не это.]
- Как же я? Я люблю тебя, я пойду вслед, я же сказал – не волнуйся и не скучай. Не успеешь и оглянуться – я вновь буду рядом.
Кровь, кровь на моих волосах, кровь на моих ладонях, красно-багряная кровь...
Мертвое тело кроткого ангела у меня на руках… Ты мертва?

Я… я… помогите мне… я. убил. тебя. я… я любил тебя! Что я наделал? Что мною двигало? Как я мог?
Нужно помочь тебе, вызвать кого-нибудь, люди в белых халатах должны спасти… Нет, я не брошу тебя, ты не останешься там, в забытье… Что это?
Кровь, кровь на моих волосах, кровь на ладонях и кровь на холстах … Кровью твоею забрызгано небо, игры жестоких богов убивают, ангел, за что ты позволил убить себя? Не уходи, я прошу тебя! Нет!
Нет больше боли в глазах твоих светлых, нет больше света в моем личном мире, нет больше радости, нет больше радуги, нет теперь солнца и… где мое сердце?

Кровь на моих кистях, страшная, страшная кровь… кровь на моих холстах… почему?
боги, за что вы играете мною? я не хочу быть бессмертной куклой. я был художником, я стал убийцей.
искра скользит по невинности кисти, и холст зовет… может быть, я был прав.
я ведь помог тебе, я оградил тебя и от жестокости, и от себя…

Кисть скользит, оставляет след, вырисовывая фигуры… Игры богов нужно запечатлеть… Смертному редко дано их видеть.
Эта картина… этот шедевр… эта жизнь… здесь хватает всего… Каплей крови закончить сюжет – здесь все закончено, можно идти…
Да, твоя кровь помогла мне, спасибо. Нет, не смотри на меня так, прошу тебя…
Ты ведь мертва, я убил тебя, помнишь? Нет, прекрати, нет, не смей, это глупо… Это безвкусно, я точно знаю – два тела вместе, убитых ножом… Впрочем, я ведь обещал тебе, точно… Я не хочу умирать, не надо…
Я… я убил тебя… ты, ты убьешь меня… мы, мы любили друг друга… и будем любить.
[Прекрасное тело, умытое кровью. Безумный художник, окончивший жить. Они будут вместе. Они будут рядом. Они будут счастливы… Этот мир… не для них.]