СВОИ

Он стоял за кулисами и слушал нарастающий, словно шум океана, гул заполненного людьми зала. Радостный гул ожидания. Все эти люди, там, за ярко освященной прожекторами сценой, ждали его. Сейчас он выйдет к ним – и зал взорвётся приветственным криком, вверх взметнутся сотни рук…
  Игорь был музыкантом. Его группа давно стала известной, и на концерты приходили тысячи людей. Его тексты дарили людям надежду и веру в себя, а музыка согревала души и сердца тем, кто её слушал.
  Он творил. Любил. И был любимым. Но так было не всегда…
  На несколько секунд он замешкался, будто не веря в происходящее. В великолепную сказку превратилось то, что начиналось глупостью и непониманием…

  … Игорь сидел в поезде и смотрел в окно, слушая монотонный и размеренный, как биение сердца , стук колёс. Длинные тёмные волосы, немного отстранённый взгляд карих глаз, толстая цепь с медальоном в виде лезвия на шее. С ним была его гитара. Поезд нёсся вперёд, в неизвестность. Ни позади, там, откуда  он ехал, ни впереди, там, куда он ехал, его никто не ждал.
  Петербург. Он никогда здесь не был. Игорь тут сказочно на долго: на целый день. Как подарок судьбы. До пересадки на следующий поезд до такого же маленького, сонного городка, как тот, из которого ему так хотелось выбраться. Игорь забрал гитару, рюкзак и вышел на станцию. После полутёмного вагона, на редкость тёплая рыжая осень ослепила его ярким утренним солнцем.
  Питер встретил Игоря  замечательной погодой, пёстрыми листьями, кружащимися на лёгком ветерке, и манящим предчувствием неизвестного. Он добрался до центра и теперь, шёл пешком, наслаждаясь каждым мгновением так ненадолго обретённой свободы.
  Хотелось с головой окунуться в это пьянящее чувство, пусть всего на несколько часов, чтобы потом снова вернуться к той же унылой жизни, как и всегда. Но этот день полностью принадлежит ему…
 
  Игорь был родом из маленького городка, где не происходило ничего, что могло бы оставить отпечаток в памяти. Туда не приезжали на гастроли рок-группы, которые он так любил слушать, негде  было собираться шумным компаниям таких же, как он, любителей музыки, даже если бы они были. Здесь нечего было ждать от жизни, оставалось только выучиться в   техникуме и пойти работать на бесперспективную работу. Его родители были обычными людьми. Они смотрели то, что показывали по телевизору, слушали то, что крутили по радио, и им этого  было достаточно. Игорь же слушал другую музыку, смотрел редкие фильмы, выглядел «не так», и, нередко, ему даже не о чем было говорить с родными.
  Родители были недовольны Игорем. По их мнению, их сын, то ничего не хотел, то хотел слишком много. Возможно, они считали его лентяем или неспособным ничего добиться. Он писал стихи и музыку, но его песни ни кому не были нужны.  «Лучше бы делом занялся, чем на гитаре бренчать!»-  ругались родные. Игорь пытался найти равновесие в общении со сверстниками, но те считали его ненормальным из-за его странного образа мыслей. По их словам, они жили, как хотели. А он просто отчаянно скучал от такой жизни. Здесь Игорь был «белой вороной». Заниматься музыкой в этом захолустном городке означало быть ни кому не нужным нищим самоучкой.
  Родители решили сами, где ему учиться. Игорь окончил техникум  не потому что он хотел, а для них. Они даже нашли ему место работы. В другом бесперспективном городке, где жила его тётя. Он согласился ехать. Только бы вырваться из этого тесного пространства. Здесь его ничего не держало. Даже не было ни друзей, ни девушки. А ведь он так мечтал о взаимной любви! Игорь собрал свои немногочисленные вещи - гитару, тетрадь со стихами и нотами, кое-что из одежды, бросил всё в рюкзак, взял гитару и уехал.

  Игорь бродил по Питеру, пока не устал от множества захлестнувших его впечатлений, и решил сесть на  скамейку в маленьком парке. Ему было необыкновенно хорошо…    Внезапно он почувствовал себя настолько свободным, что решился- достал гитару из чехла и стал играть свою собственную песню.
  Кажется, он увлёкся и стал петь довольно громко, потому что, оторвавшись от струн, подняв голову, внезапно встретился взглядом с лучистыми зелёными глазами, стоящей напротив  девушки. Она улыбалась ироничной, но дружелюбной улыбкой, щурясь от последних, но ещё ярких и теплых лучей солнца. Рыжая. Совсем как эта осень. Нет, не просто рыжая, а огненная, с копной, рассыпавшихся по плечам пышных кудряшек. В одежде в чёрно-оранжевую полоску. Такая яркая, что Игорю захотелось зажмуриться, а в глаза брызнули сотни солнечных зайчиков. Таких девушек он никогда не видел, она очень сильно отличалась от тех барышень, с которыми ему раньше приходилось общаться.
« Интересно, давно она тут стоит?»- подумал Игорь, смутившись от неожиданности.
- Это ваша песня?- внезапно спросила она.
- Да…- замялся он.- А как вы догадались?
- У меня много друзей музыкантов,- улыбнулась девушка.- Они научили меня отличать искренность и видеть в песне душу автора…
- Правда?...- приятно удивился Игорь.
- Да. Вы поёте очень… пронзительно! Я вам верю!- с видом знатока ответила рыжая.
Игорь недоверчиво смотрел на неё, не зная, что сказать. Она же смотрела серьёзно и внимательно, изучая его, слегка наклонив голову набок. Он снова смутился.
- Можно я вас нарисую?- неожиданно спросила девушка.
- Меня??!- поразился он. Ему казалось, что он совсем не тот, кто может заинтересовать кого-либо.
- Да у вас лицо такое выразительное… У вас удивительные глаза…Ваш образ - как раз то, что мне нужно. Я уже всех друзей нарисовала. Но вы - это как раз то, о чём я мечтала…
Только сейчас Игорь заметил стоящий рядом с ней деревянный чемоданчик художника, расписанный «авторским узором».
- Вы художник!- догадался парень.
- Да! И мне срочно нужна модель!- с улыбкой заявила она.
- Ну хорошо…- теперь уже окончательно смутился он, покраснев.
- Да не смущайтесь вы так!- девушка рассмеялась.- Я вас не укушу. Просто сядьте, пожалуйста, как раньше. Вы мне очень поможете. Точнее… Ты мне очень поможешь! Кстати, меня Лесей зовут… А тебя?
- Игорь…- проговорил парень.
  Они разговорились. Игорю показалось, что они знакомы целую вечность! Это было такое потрясающее чувство, которое было ему чуждо даже дома.
  Оказалось, Леся училась на художника, и ей надо было написать портрет музыканта, но она не могла найти тот самый романтический образ гитариста, который был нужен её, как воздух… Именно он оказался тем гитаристом.
  Поначалу Игорю было немного неловко от пристального взгляда художницы, но вскоре он расслабился, и с удивлением наблюдал, как накапливалось всё больше и больше разбросанных смятых листков бумаги с его лицом, фигурой, гитарой… Она изучала его, а он - её. Вот она сосредоточенно штрихует, вот смахивает упавшие на глаза огненно-рыжие пряди. Ни один человек в мире не был ближе Игорю в тот момент…
  Когда Леся закончила, они поняли, что не могут просто так расстаться. Они брели по улице, болтали, словно были знакомы давно-давно. Болтали обо всём- о музыке, о людях, о местах, где хотели побывать. Внезапно Леся взяла Игоря за руку и сказала:
- Я хочу познакомить тебя со своими друзьями. Идём!
  Возражения были бессмысленны. Да и не хотелось возражать.
  Ещё издали он услышал знакомые звуки гитары. Затем увидел друзей Леси- странно одетых людей, похожих на него самого. Он впервые видел, чтобы кто-то вот так запросто сидел на газоне, играл на гитаре, пел и наслаждался  последними лучами солнца и не боялся  мнения окружающих. Они были одеты так, как одевался Игорь, делали то, что ему всегда хотелось делать, говорили о том, о чём ему было интересно говорить.
  Игорь впервые чувствовал себя легко и уютно в компании людей. Это был удивительно искренний народ, совершенно не похожий на остальных. Он совсем забыл о времени и спохватился, когда понял, что опаздывает на поезд.
  Уже давно стемнело, его новые друзья собирались уходить и очень удивились, когда Игорь, погрустнев, стал с ними навсегда прощаться. «Похоже, они приняли меня за своего»,- подумал он, с горькой радостью.
  Игорь посмотрел на Лесю. Как же ему не хотелось её терять! Сегодня она вместе с этим огромным городом ворвалась в его скучную серую жизнь и на один день изменила всё. Отчаяние наполнило его сердце…
- А ты куда сейчас, Игорь?- спросила Леся.
- Мне пора уезжать…- признался он.- Пойду на поезд…
- Как?! Ты разве не из Питера?!- Удивилась она.
- Я здесь только проездом, Леся…
- Но.. Как же мой рисунок? Я ведь только начала тебя рисовать!- расстроилась девушка.
- У тебя уже есть моё лицо… Вон его сколько,- он грустно кивнул на  плотно забитую папку, торчащую из её рюкзака.- Мне здесь всё равно некуда идти…
- Ну уж нет. Мне не нужно одно твоё лицо. Ты мне нужен целиком,- сказала Леся, с силой схватив  его руку.- Останься, пожалуйста! Эй, ребята, вы же найдёте местечко для моей модели?- она  оглянулась на друзей.
- Да оставайся!- поддержали ребята.- Пойдём с нами! Хочешь попробываться гитаристом в нашу группу? У тебя отличный слух! И песни замечательные! Мы как раз в поиске… Ты ведь не спешишь?
  От волнения у Игоря сильно заколотилось сердце. Конечно же, он не спешил!
  Он посмотрел в Лесины глаза , от всей души надеясь, что дело не только в рисунке…
То, что он читал в её взгляде,  так просило остаться…
  Да, остаться здесь: играть здесь, серьёзно заниматься музыкой, осуществлять мечты. Быть рядом с ней… И рядом с ними…  Рискнуть, не думая о последствиях!
… И он остался. Кто знает, что было бы с ним, если бы не эта чудесная встреча?... Решился бы он на то, что сделало бы его счастливым? Или так и остался бы никому не нужной «белой вороной»?
  А теперь его окружала целая стая «белых ворон». Правда, одна из этих «ворон», самая  важная для Игоря была не белой, а цветной. Такой же яркой, как её палитра…