Соприкосновение с тайной

       Степь… Степь, широкая, раздольная… Сколько ты видела на своём веку? Сколько тысячелетий хранишь тайны тех, кто поверял их тебе?..

      Зимы сменялись вёснами, мокрые осенние ветры трепали сизые метёлки ковыля, густым покровом стелющегося  на твоей груди. Снова приходили зимы, за ними – вёсны… Менялись времена года, природа, века, тянулись к свету травы, деревья, умирали и снова возрождались… А ты оставалась всё той же, вольной, просторной. Только мудрела и пристально, внимательно следила за меняющимся миром, впитывая всё новые и новые знания. И молчала. Ты и сейчас молчишь, не желая ни с кем делиться сокровищами, которые по крупицам собирала многие века…

     Я прихожу к тебе уже в который раз, падаю в густые травы, я жадно вдыхаю твой неповторимый запах, горьковатый от прели прошлой жизни и седой цветущей полыни. Я ловлю взглядом трепетанье крылышек жаворонка, зависшего высоко в воздухе над моей головой. Я прислушиваюсь к шёпоту ковыля и тихому квохтанью перепёлки, созывающей под крыло целый выводок маленьких жёлтых пушистых комочков…

     Я знаю: ты хочешь сказать мне что-то важное, важное для меня, дать мудрый совет. Но я не понимаю твоего языка! Может, ещё не готова к этому? Может, не доросла до твоей мудрости? А может, мы говорим на разных языках?.. Так малое неразумное дитя не понимает, не внимает бабушкиным словам и советам. Просто впитывает их в себя, и только потом, взрослея, набираясь собственного опыта, начинает осмысливать и сравнивать его с опытом другого поколения, с иным восприятием мира…

      У меня, степь, к тебе тысячи вопросов. Скажи, кто приходил к этому языческому капищу, сейчас полуразрушенному и забытому? Какие жертвы приносил своим жестоким богам, что просил у них? Кто насыпал вон тот высокий курган, заросший духмяным чабрецом? Какая тайна хранится в его глубинах уже долгие-долгие годы?

     Ответь мне, степь, копыта чьих коней безжалостно, до пыли, топтали твою уставшую грудь? Кто любил здесь и кто ненавидел? Кто продлял себя в потомках, и кто жестоко страдал от бессилия? Молчишь?..

     Нет, ты говоришь, рассказываешь что-то! Вот ветер пробежал по верхушкам ковыля, и тот прошелестел чуть слышно. Зазвенел полевой колокольчик. Пискнул во сне под маминым крылышком птенец…

     Я, спрятав лицо в густую траву, закрываю глаза и слушаю, слушаю…
Я слышу тебя, степь! Я вижу время, пролетающее над тобой! Я чувствую тебя, понимаю твой язык, чародейка!