А за окном дождь...

– Я подглядывала за ним в замочную скважину. Как он красив! Бледное лицо, высокие скулы, прямой нос. Глаза, как льдинки. На лоб падают пряди темных волос. Я впивалась в него своим цыганским взглядом. Какие длинные и худые у него пальцы. Как у пианиста. Он похож на ангела. Ангела-пианиста. А за окном дождь. Льет и не знает, что где-то на земле есть мужчина-ангел. И я смотрю на него из темноты. Тучи такие серые, тяжелые. Мне двадцать лет и сегодня я увидела мужчину своей мечты.

– Я в вечернем платье сижу за столом. У меня глубокое декольте и, опустив глаза, я могу увидеть свою грудь. У меня  красивая прическа, на пальце сверкает бриллиант и я, наверное, счастлива. А за окном дождь. Льет и не знает, что где-то есть я. Красивая и равнодушная.
Я делаю глоток шампанского, закрываю глаза и представляю вишневые деревья в цвету. Земля от их лепестков вся розовая. И воздух кажется тоже розовым. Я распускаю волосы и… Мне мешает сосредоточиться звон столовых приборов. И мой муж, а по совместительству ангел-пианист, который разговаривает рядом по телефону. Я недовольно хмурюсь в его сторону и делаю новую попытку. Я на острове, предположительно в Греции. Горячий ветер гладит мое лицо… Боже, но почему дождь все идет, а муж все говорит. Мне тридцать лет, и я хочу помечтать.

– Я хожу по дому в шелковом белье цвета изумруда, с бокалом мартини. А за окном дождь. Льет и не знает, как я лежала под простыней, улыбалась и чувствовала себя невероятно счастливой. Если протянуть руку вправо – ухватишь пустоту. Если влево – коснешься Его. На полу валялось платье. И обручальное кольцо. Думаю, оно мне больше не понадобится.
Он приготовил пасту. Наполнил бокалы. Целовал мои плечи. Мне сорок и, кажется, я влюбилась.

– Плотно сжимаю накрашенные губы. Надеваю плащ и темные очки, хотя надобности в них нет. А за окном дождь. Льет и не знает, что песня ангела-пианиста спета. В пустом доме холодно. Или этот холод во мне. Я подхожу к зеркалу. На меня смотрит Женщина. Красивая. Сильная. Наверное, счастливая. Одинокая.