Холм

For Zith and Fork
Спасибо Вам, что Вы есть.

Кому-то покажется все это нелогичным и абсурдным. Но все, чего я прошу сейчас – поверить, несмотря ни на что. Вы ведь верите в себя и свою мечту?

Если человек живет в мире, которого мир не понимает и сам человек этот мир понять не может, человек убегает.
Я так долго существовал в этом городе. Городе, который был назван моим миром. Да, так сказал ему сам Господь – быть моим миром. Этот мир я не понимал. Он казался мне столь безвкусным и фальшивым, что привкус горечи никогда не покидал меня, когда я ложился на твердый матрац в маленькой комнате под бой старых часов.
И даже когда я пытался играть на скрипке, в этом городе дело это превращалось для меня в работу. А было призвано существовать в моей жизни, как удовольствие, прихоть. Как часть моей души, а не пыльного зала или множества других скрипок или пресытившихся зрителей. Благодушных и равнодушных в большей части. И каждый день этой рутины сжигал изнутри все, на что я был способен и что мог. Все мои возможности, все, что я хотел тогда, в далеком прошлом, сгорали на моих глазах. Вместе с кучкой грязных листов, небрежным почерком исписанных моей жизнью. А чья-то рука каждый день подкидывала в огонь все новые и новые скомканные бумажки. Я часто задумывался над тем, кто пишет все это. Кто руководит моим сценарием? Кто думал над сюжетом? А каков мой персонаж? Запомнили ли меня читатели? А кто-нибудь вообще читал это?
Мою жизнь впитали мои вещи. Старая кровать, стол с облупившейся краской, потрепанный абажур, картины на стенах, различный хлам, который никогда не был мне нужен. Во всем этом я оставил часть себя.
Может быть, когда-то я был человеком неповторимым, особенным. А может быть, родился только для этой серой жизни, серого города, серых людей, которые тоже, наверное, были прекрасны, уникальны. Когда-то. До того момента, как внутри что-то сломалось, оборвалось и было растоптано в пыли и грязи. Словно огонь, который потушили глупыми серыми слезами. Я чувствовал в себе этот огонь, в душе, в сердце. Он едва теплился, немного согревая меня холодными вечерами. Я не хотел, чтобы он погас. И я никогда не плакал. Быть может, моя жизнь всего лишь малая часть Вселенной, крошечное существо, огонек, но я верю, что он не погаснет. Я сделаю все, чтобы не заплакать.
Порой хочется осуществить свою старую детскую мечту, мечту тех дней, когда моя скрипка звучала по-другому, и глаза горели ярче, чем сейчас, и я верил в свое будущее.
Эта мечта касалась лишь меня и моего маленького мира, настоящего мира.
Я мечтал жить в маленьком доме на холме, укрытом яркой зеленью. Мечтал смотреть в небо, засыпать и просыпаться под этим небом и дышать свободнее. Когда твою грудь не сжимают тиски. Мечтал, что неподалеку был бы большой дуб, он укрывал бы меня в жару, его ветви отбрасывали тень, а я закрывал глаза и чувствовал прикосновения прохладных рук ветра. Я бы отдал все, чтобы эта мечта сбылась. Но она искажалась каждый день, чернела, горела и дымом поднималась ввысь. Я чувствовал это, мне было больно, но я хранил в себе ее останки, как дань тому, что жило во мне все эти годы…

***
Поднимаясь вверх, по склону, я не мог поверить, что все это происходило сейчас и со мной.
Когда я касался босыми ногами травы, ощущал влажную от дождя землю, меня пронзало странное чувство. Я не мог понять его, но уже любил, любил то, что окружало меня, этот свежий воздух, который обнимал меня, залечивая старые раны.
Еще шаг и я буду на вершине. Еще шаг и мечта сбудется.
Быть может, то была вершина моей маленькой жизни, но я не чувствовал себя ничтожным и ненужным. Я не был нужен никому из людей, но мир нуждался во мне. И только стоя на этой земле, я понимал это.
Вокруг простирались поля и леса, и мне казалось, что весь мир покрыт ими, что в этом мире лишь я один. Повсюду в траве, словно солнечные капли, желтели цветы сурепки.
Недалеко рос большой дуб, как в моей мечте. Он приветливо раскинул ветви, словно ждал, что я подойду и обниму его. Упав на траву, я громко рассмеялся, мокрые травинки щекотали мне лицо, но пахли так, как не пахнет ни один, даже самый лучший парфюм в мире. Я перевернулся на спину и посмотрел в небо сквозь ветви и сияющие на свету зеленые листья. Вдыхал насыщенный озоном воздух и чувствовал, как каждая часть меня становилась сильнее. Все было так невероятно, сказочно, но это был лучший момент моей жизни. Я даже не мог думать о том, как жил до этого, каким мрачным и скудным было мое существование. Моя мечта сбывалась. Мой огонь разгорался. Теперь я мог плакать, не боясь его потушить. Но плакать не хотелось.

***
Я не вернулся обратно в пыльный город. К черно-белым людям. Просто не мог этого сделать. С тех самых пор, как я впервые коснулся травы, впервые напился родниковой воды, настоящей живой воды, я больше не мог покинуть холм. Он был для меня роднее дома, где я провел десять лет.
Дом, в котором прожил остаток жизни, я построил на этом холме. Стоя под раскидистым дубом, я играл на скрипке так, как делал это в детстве. Неправильно, беззаботно. Счастливо.
Когда я был молод и когда состарился, я был одинаково счастлив. А холм старился вместе со мной. Мы оба были счастливы. Я любил свою жизнь. Вопреки всему.
Я умер, не оставив после себя следа в чьем-то сердце. Я умер, и книга моей жизни была забыта всеми на дальней полке библиотеки. Этот век не запомнил меня. Для города я навсегда останусь тем скрипачом в пятом ряду. Для холма я навеки останусь лучшим в мире человеком.

Кто-то живет для людей, дорожит каждой улыбкой, приносит радость в человеческие сердца. Кто-то видит смысл жизни в упорном труде, работе, облагораживающей руки и душу.
А кто-то ради маленького холма. Ради маленького огня. Ради маленькой мечты.

У каждого человека есть свой холм. Нужно лишь его искать.