Запретный плод

Нет,эти все слова не про меня и более того,ни про вас..тем более того,что более сильнее и больше.
Нет,этот рассказ не про меня и чаще всего,ни про кого..кто чаще тех,кто часто видит и реже.
Нет,эта история глупа и глупее тех,кто сочиняет басни.
В ночь с пятницы на среду питать к тебе какие-то чувства,ни то ненависть или просто глухую ностальгию.
В день,время которого указывает две стрелки на одну цифу и секундная тоже,тот показывает сцены и рассказывает кухонные истории из жизни,под бутылку алкогольную,но не высоко-градусную.
Во сне,где тебя удаётся иногда даже взять за руку,где ты улыбаешься мне и говоришь только то,что хочу я услышать.
Тем же голосом.
Красивым.
Наяву,где боль ты приносишь своими одними и теме же буквами,где я кричу в пропасть и слышу отголоски твоих последних фраз,уже сама доробатывая и придумывая себе что-то сказанное тобой,а может и вовсе не тобой,а придуманным тобой же образом. 
И ты ещё говоришь,что..
Да что ты говоришь?!
Ничего не говоришь..
Мне кажется,что говоришь.
Сна,чудес,дверей открытых в неизвестность,куда делая шаг пропадаешь в своей страсти.
Любви..Скажи,что хочешь от меня любви.
Поразишься переменам.
Сама себе удивлюсь.
Запретный плод сладок,не так ли?