Восемь жизней в коробке с часами

Все слишком странно, чтобы быть правдой.

Воск свечи в новогоднем подсвечнике закапал; обгоревший фитилек раздраженно зашипел и мгновенно успокоился.

Я уже не понимаю, что правда, а что лишь мои мысли, образы, фантазии, догадки. А что если я сама, лишь чья-то мысль в чьей-то голове? И меня нет? Нет, не так. Меня вообще нет.

Руки предательски дрогнули; немного мятного чая выплеснулось из огромной кружки на колени. Кожа обожглась и почернела, словно подожженная бумага под огнем.

Все слишком странно. Я сижу в черной коробке, и это не гипербола. Я действительно там сижу. На холодном картоне, в полной темноте. И это тоже странно. Вроде бы есть свеча, но ее свет не освещает то, что меня окружает, он освещает лишь эту тьму. Его теплые волны не дотягиваются до меня. Как не дотягивались в прошлых жизнях. Во всех восьми.

Все неправда.

Да. И свеча, и коробка, и кружка чая, и я сама – иллюзия. Фантазия. Чья-то бредовая мысль. От этого становится жутко. Как, наверно, сейчас плохо той голове, в которую я попала.

Цикл. Восемь лет. Лишь восемь жизней. Моя – последняя. Тиканье восьмого циферблата часов сводит с ума, действует на нервы, заставляя мечтать о конце. Остальные семь молчат. Но мое время уже и так подходит к своему логическому завершению.

Пламя дернулось. Глаза уткнулись в пустоту.

Моя бесконечность лишь ложь. Ничего нет, меня нет.

Все слишком.  Огонь судорожно заколыхался. Я почувствовала танец дыма на коже.

Меня так легко не стало. Я исчезла, растаяла вместе с дымкой тумана свечи.

Тиканье прекратилось.

Все слишком…

Все слишком…

Все слишком странно, чтобы быть правдой.

8.34. p.m. 25.11.2010.