Про сушеную воблу

Было время, я любил ее.
Изменчивый, легкомысленный, жадный до всего нового, но зачастую находящийся на мели, по молодости я часто заходил в пивной бар. Именно там я и встретил Ее.
Сперва она показалась мне несколько суховатой и, не скрою, слишком пошлой. Но, как часто это бывает, под пиво и разговоры, я понял, что эта особь обладает отличным вкусом. Терпкая, острая, пикантная, всегда разная, вобла соленым словцом приправит неспешную мужскую беседу. Но это ее нисколько не портило, в этом была своя изюминка.
Я понял, что влюблен, не сразу. Но роман наш, разгоревшись постепенно, как разгораются сырые поленья осенью, длился годами. И даже сейчас, в солидном уже возрасте, поглаживая налитое брюшко, я часто приглашаю воблу домой на пиво, разделить холостяцкое убежище, посмотреть телевизор - почти по-семейному, без надрывов и излишних страстей. Она сидит рядом, по-прежнему напряженно держит спину, натянутая, как струна. Но стоит пиву взволноваться в запотевшем бокале, воблу словно подменили. Ее тесное серебристое платье уже мешает ей. Она готова раздеться и отдать всю себя прямо перед телевизором. Где английская сдержанность, где скрытность? Все напоказ, никакого стеснения, лишь соленые капли на тонкой коже - пиво ли, пот ли?
...Все же она излишне худа, на мой вкус - много раз я пристально изучал ее тонкие выпуклые ребра, скорбя о несовершенстве природы. Впрочем, я придираюсь.