Тебе...

Знаешь,  я люблю  находить себя в длинных сплетениях чьих-то слов, пытаясь запомнить необходимые сочетания оттенков.  Мы  же, наверное,  тоже  являемся героями  снов – слишком грустных, уставших от ярких красок,  непростительно глупых, но имеющих право замирать на бумаге странными сюжетами….  Значит  ли это, что   многовековые собрания пыли  стали моими когда-то?
Люди жалуются, что меня трудно читать, называют бредом, случайно родившиеся фразы, злятся своим мыслям….  Только  мне не  нужны их проблемы, претензии, ответы, потому что шпильки слишком туго стягивают волосы. Больно становится не от  скрупулезного изучения «друзьями»   чужих душ, а от себя, потерявшейся в темноте взглядов.
Вчера смотрела твой фильм.… Такие яркие кадры.… Столько экспрессии в каждой реплики…. Чудная музыка  где-то на заднем  плане.…  Неужели  ты успел прочесть мои многочисленные письма,  лишенные адресатов?
Кто-то надеется на мои недописанные книги, втекая в русло привычных правил…
А я… Я  люблю, дышу и  плачу, отправляя длинные сообщения не туда, куда  они должны были бы прийти,  скрывая то, о чем  хочется кричать,  от чужих ушей и глаз, забывая о том, что у каждого есть  своя роль, даже в моей личной пьесе.