Нафига нам пицца?

  Ирка-рыжая постоянно поражает мое воображение. Например, она рулит, а я
сижу рядом и слышу непрерывный поток информации:
 - Посмотри, какая классная юбка пошла!
 - Вон у мужика на участке елки два года назад засохли, а он их все не выдернет.
 - А вон машина поехала, она раньше Толика была.

  Я стараюсь быть в теме, судорожно верчу головой и ни фига не успеваю заметить:
 - Какая юбка? Где?
 - Какой мужик? Какие елки?
 - Откуда ты про машину знаешь?
Слышу в ответ:
 - Баба вон только что по переходу в юбке прошла.
 - Как же ты не видела, что они желтые-засохшие стоят?
 - Ну, я же номер машины помню!

Теперь, собственно, история.
Договорились, что Ирка подхватит меня по дороге на тренировку.
Я выхожу из подъезда и стою на тротуаре. Подъезжает машина. Легковая. Серого цвета.
 Тут надо сказать, что я машины различаю в основном по цветам.

Я открываю дверцу, вижу на пассажирском сидении упакованную пиццу, поднимаю ее,
сажусь и в процессе усаживания спрашиваю:
 - Нафига нам пицца на тренировке? – после этого поворачиваю голову и вижу, что за
 рулем вовсе не Ирка, а незнакомый мужик с отпавшей до руля челюстью.
Реагирую быстро. Говорю:
 - Извините, - вылезаю, кладу пиццу обратно и захлопываю дверцу.
Мужик нервно газует и уезжает. Зачем приезжал, наверное, насмерть забыл.
Вот тут подъезжает Ирка и застает меня, дико ржущую и не сразу способную объяснить,
в чем дело.

А попробуйте представить себя на месте мужика!