Ты хочешь от меня любви,
Жалких сожалений,
Расставленных в попытке транса.
Ты, мой человек,
Бессердечно решающих событий.
Образ, к которому идут послания.
Образ мира...
Или людей?
Победивших время.
Ты представитель, к тебе мои слова.
Чего ты хочешь,
Безмолвия и тишины?
Стоять и слушать?
И ничего не говорить.
Процессы потемнения имеют смысл
Только между мраморных колонн.
Ты воин,
Ты бессердечный лирик,
Ты бард, звуком арфы
Венчающий желание.
Ты хочешь истины...
Ее здесь нет.
Ее распяли на плачущих крестах,
Без сожаления.
И бронзовым клинком проткнули,
Все, что живое было.
Забудь.
Здесь умирает раненое небо.
November
Попытка транса
© Copyright: Мори Макгоун, 2011
Свидетельство о публикации №211012600914
Свидетельство о публикации №211012600914
Рецензии