Игрушки

Чуть поодаль она сидела на краю рамы и наслаждалась своей новой жертвой. Пожирала глазами. Повелевала. Прикасалась. Взгляд, которого я всегда боялся. Полное погружение. Вместе с собой она утаскивает каждый раз и мои эмоции. Где-то под эфиром наши мысли воображают мир, в котором минута – это настоящая минута. Мнимые вещи внезапно обретают тело, не успевают опомниться - а тут уже Она.

Для неё жизнь – игра. Когда как я слишком осторожен. Она получает от минут азартное наслаждение, сама запрыгивает на острие бритвы и бежит. Но не так, как это делают просто переполненные энергией. В её пугающих глазах не жажда жизни, а жажда победы над смертью. Её смех – это в большинстве своём мои слёзы. Её победы – это моя боль. Но всё равно мы вместе. Так как, я ей нужен. Я – не её игрушка. Я – нечто большее. С каждой новой жертвой, я вижу в её глазах отражение, быть может, мира. Понимаю её кровожадную философию. Её память – это живое существо. Когда как всё, что было со мной уже крайне далеко.

И она слышит всё, что я сейчас думаю, и нежно улыбается. Нежно, словно, чувствуя своё превосходство и неуязвимость. А мне остаётся лишь напоминать себе всё время. Для неё это – всего лишь игра. Больше, больше – просит она, почуяв вкус жизни. А я лишь молчаливо наблюдаю за её играми. За мягкими неуклюжими движениями, за болью, что она разделяет со мной. Мне уже почти начинают нравиться её игры. Я? А я собираю для неё новые игрушки.