Она

В зале, заполненном эфиром одиночества и пустоты, в отсутствии глаз хлопочущих, на перьях собственной души она танцует странный танец от тоски. 
За шагом шаг, разбросанные кисти рук, как взмахи облетевших крыльев стремящихся вонзиться в высоту. Заточены мечты в красных складках платья, а в каждом шаге стук сердца непонятного стирает сажу будничных витрин и пыль не распроданных картин. Она и есть тот ветер и прядью тёмных волос покрывает свет столбов фонарных. 
Весь мир стекается к её танцующим ногам. Туман из глубины поднимается, пытаясь поглотить её глаза.
Она бросает вызов - непокорная её стезя. 
Размазав губ помаду об поцелуи дня, ни кто и ни когда не дождётся, чтобы по щеке текла её слеза. И весь туман окрашен в алый цвет, он часть её непонятного самообмана, покорен и послушен, поглощает мрак всех сожженных засветло свечей. Он её, она ничья. Ни где и никогда, лишь в мимолётных взглядах двух страждущих людей пронзается её искра. И даже запах табака не способен затушить алый цвет её душистых глаз. 
Шаг за шагом, желанным танцем глубиной манят так уста, и кто-то может распрощаться. Кто-то раб здесь навсегда. 
В фразах нежных пируэты, жесты рук таких приятных, танцуют улицы соблазном там где красный проблеск платья только что раскрыл секреты тайных мук живых поэтов. Ей ни кто не нужен – ни поэты, ни холсты, голос есть, но он простужен криком блудных снов послушных. 
На носочках между линий рук, познаёт саму себя, сбрасывая алых листьев тонны, сама знает что ничья. От того такая сила, от того рождает страх, каждый, кто на берег выброшен, знает – в нём танцует и она... 
Кто она? Слеза, вина, война?
-Любовь, рождённая в круговороте тоски пространств и одиночества небес, что сквозь вселенную пустоту к нам прибыла.
                the story by MichaelLeonov