Осень

За окном осень…
Осень, которая, кажется, и в теле, и на душе – заползает во все окна и щели, проникает сквозь стены дома и стенки сосудов, въедается в кожу. Он неё становятся сыроватыми одежда и волосы, она, как табачный дым или плесень с их слабым, противным, но хорошо узнаваемым и неизбывным запашком, – везде и нигде конкретно, она неуловима, неистребима и неизбежна.
 
Осень это время, когда то и дело спрашиваешь себя, зачем ты вообще нужна на этом свете, раз он стал таким тесным и мрачным, и неприветлив с тобой как чужак, отельный портье, контракт которого на любезные отношения с тобой закончились ещё позавчера, а ты до сих пор не выехала… И стыдно до дрожи, до слёз, а податься-то тебе некуда, нигде не ждут и не примут, и ты – глаза в пол, и терпишь, а куда денешься? Когда кажется, что ты кругом должна, а отдавать решительно нечем, и самый факт твоего существования кажется тебе неуместным и сомнительным.

Осень это время даже не латания дыр, а, скорее, подведения баланса, когда отчётливо понимаешь, что в твоей отдельно взятой жизни – сплошные минусы, и растягивай – не растягивай своё непонятное богатство, а всё равно на все бреши не хватит: и поддувать будет, и мокнуть. И, как ни старайся, а всё равно не справишься; уж проще сразу сдаться на милость победителя, хотя и обидно, и отступных не дадут. Осень это горе, которое сильнее всех других чувств, и которое выводится только временем ввиду отсутствия любого другого противоядия.

Осень – это когда задумчиво бродишь по супермаркету в поисках чего-то согревающего душу, и в итоге покупаешь себе сразу две книги Галины Щербаковой и тёплые колготки.
Осень похожа на загрудинную боль, когда с каждым вдохом ты отчётливо ощущаешь не только факт бытия, но и обыденную тяжесть работы, которую совершает твоё тело в соответствии с законами природы, наперекор твоим желаниям, о которых тебя, конечно же, забыли спросить…
Осень, бесконечная и неотвратимая, утягивающая за собой в своём стремлении к нулевой асимптоте, заманивающая тебя мимо сырых равнодушных стен в холодные подворотни, ставящая перед фактом грязных бесформенных луж, нахально брызжущая слюной мелкой мороси тебе в лицо, безразличная, как истеричная дамочка средних лет, у которой жизнь не задалась – так она и никому другому житья не даст. 

Осень – это когда надо жить, как всегда, хотя порой не хватает сил даже на то, чтобы заснуть, а ведь надо ещё и проснуться назавтра.
Осень, чёрт бы побрал её вовсе…


Осень 2009 года.