Твоё имя. Ивану Лунатика

Опять нахмуришь брови от того анархистского бреда, который я в полный голос несу тем, кто стоит (сидит) рядом со мной в автобусе.
Ты говоришь, что этот мир не безумен и излечим, просто ему надо помочь. Говоришь, что нет смысла устраивать микро революцию, которой я живу последние годы. Я пытаюсь перевоспитаться, помогая тебе дотащить очередного наркомана до больницы и сидя в приёмной очередного жирдяя – участкового. Пока ты в сотый раз объясняешь ему что, под носом у этого acaba торгуют наркотой, от которой чуть не загнулась вне очередная малолетка. Я сижу и выслушиваю это, подавляя желание подняться и по привычке - взять кусок арматуры и уделать этого "торговца счастьем" до желеобразного состояния... у меня почти получается. Ты всегда выходишь измотанный... если бы я мог стать твоими нервами... ты бы стал непробиваем... честно - честно...
Мы снова устроимся на какой-нибудь скамейке, вдыхая морозный воздух пропитанный испражнениями, которые выбрасывают десятки труб и машин... я обычно стараюсь молчать, что бы ты, не сбился, рассказывая очередной отрывок из библии. Я ненавижу все, что связанно с этим, потому, что вера - всего лишь ширма, тряпка которой люди пытаются оттереть свою совесть и на которой уже не осталось ни единого чистого места. Но, когда говоришь ты, я молчу, положив голову тебе на колени, и слушаю, потому что ТЕБЕ я верю, ты моя религия... безгранично добродушная и чистая...
 Возле больницы, помогаю держать плакаты, призывающие молодых девушек не убивать своих детей, теперь я не выкрикиваю "убей его и здохни сама"... И мы опять забьёмся в один из углов КПЗ в который нас запихнули менты, ты опишешь ситуацию каким-нибудь стихом, прочитанным или придуманным, я добавлю какой-нибудь пошлый анекдот в тему и ты опять нахмуришь брови... прости... почему - то мне так нравится тебя выводить...
Утро, ты опять станешь раздавать только что купленные цветы прохожим на улице, иногда заставляя делать это меня... незаметно пройдёт день, какая-нибудь сторожка или дворницкая, ты будишь пускать кольца дыма, выслушивая очередного собеседника... я учусь у тебя слушать и слышать. Я рассказываю тебе о новых лицах увиденных на просторах заваленного хламом города а ты придумываешь им имена и судьбы а я продолжаю когда ты уже не можешь говорить из, за того что сигаретный дым совсем не даёт тебе дышать... если бы я мог стать с твоими лёгкими...
Ты скажешь, что когда один из нас уйдёт в мир иной, второй возьмёт его кличку что бы иметь при себе самое нетленное что есть у человека - его имя (в нашем случае кличка стала именем) и помнить об ушедшем. Я же ехидно напиваю отрывок из песни Amatory - "Да, ты не будишь собой! Но, ты не сможешь быть мной!"... и ты опять хмуришь брови...

Тебя нет... я почти не срываюсь на гопниках, провожаю стариков в гололёд и русую новые лица, увиденные на улицах, раздаю цветы, и расклеиваю самодельные плакаты, призывающие не убивать животных, читаю стихи в маршрутках и троллейбусах... в слух... некоторые даже подходят и просят прочитать ещё раз, иногда я сам пишу стихи и оставляю их на скамейках в парке... подписываясь своим именем и твоим прозвищем... как ты и говорил - оно со мной... то, что невозможно забыть или потерять...
СЛЫШИШЬ?!!!!!



Посвящается Ивану Лунатика...