Дома - нежненькое, темненькое, свеженькое

      Любите ли Вы разговаривать с домами? Во всяком случае, у Вас наверняка есть дом,с которым есть о чём поговорить. И , впитав в свои щели время, он необыкновенно мудр. Только притроньтесь к его бокам ладонью - Вы сразу почувствуете,как он сопит,преисполненный достоинства. Или тихо смеётся. Или грустно улыбается.
       У меня два любимых дома-старый и молодой.
       Тот,что стар - непревзойдённый в своём поскрипывании,кряхтении,шмыганьи. Особенно в конце августа - когда по саду разбросаны румяные яблочки,пахнущие травой и солнцем. Когда деревья, уставшие от отяжелевших за лето листьев, степенно покачиваются на ветру. Когда вода в реке густая-густая, а земля рыжая. Это его время. Старое сердце бьётся ровно, черные доски отливают золотом на солнце, крыльцо скрипит как-то особенно спокойно. Вот он гордо стоит среди столетних берёз, шуршащих кустов жасмина и сирени. Много помнит этот дом,много знает.
       Закрываю глаза. Помню...помню лето, братьев, бабушку.
 Большую открытую веранду, самовар, чай. Крепкий чай с листьями смородины.
 Опрокинула чашку, бегом по тропинкам в глубь сада.
 Там страшно,диковинно. Крапива жжёт пальцы ног,прохладно.
 Боюсь.
 И вот я опять за столом, тянусь за тарелкой с вишней.
 А дом дышит, запоминает.
       Дождь.
Надуваются пузыри на огромной луже перед крыльцом - если встать в неё в сапожках,то вода дойдёт до щиколотки. Мама будет сердится, но , всё-таки, может попробовать?
Шуршит дождь по дорожкам, разговаривает с крышей.
Пойду в дом, тут холодно.
Бегом по винтовой лестнице - на верх, где всё заколдовано.
 Там кто-то живёт, кто-то очень старый. Он дышит в шкафу, хлопает дверцами и поёт. Это хозяин дома, предок. И вот я в комнате - той, что со скошенным потолком. А там на стенах...а там на стенах висят портреты: страшные, суровые лица.
Все смотрят на меня - маленькую, в толстом вязаном свитере.
Нет, не хочу в эту комнату. И в другие не хочу, побегу вниз, быстро-быстро, что бы никто с картин не схватил по дороге. А лестница скрипит,запоминает.
       Брат. Мы с братом бегаем по поляне, среди гвоздики. Он - старший, умный, красивый, сильный, добрый, бесконечно милый, мой.
      -Пойдём в дом,я тебе что покажу!
       Когда на улице жарко,то на верхнем этаже не так страшно, там прохладно и спокойно. Особенно вдвоём.
      -Смотри!-он снимает огромную жёлтую карту со стены, начинает простукивать доски, и вдруг открывает потайную дверь. Внутри темно, пахнет книгами, картинами, прадедушкой. Ужасно пыльно и холодно.
      -Представляешь,сколько здесь таких тайников?
      А дом сопит,нежно улыбается.
       Самовар. Самовар стоит под кустами белоснежного жасмина, ворчит и свистит. Всё утро мы собирали шишки и щепки для его блестящего живота. Милые, милые мои домашние - как вы очаровательно бродили по садовым дорожкам, частенько бранясь, или читали книги в уединённых местечках под деревьями, или пели романсы. Но чаще бранились. И сейчас,в воображении, все вы сидите под сенью старого дома и пьёте чай с пирогом, самоварный чай, так патриархально...
       Теперь я не часто бываю в этом семейном гнёздышке. Сад зарос белыми облачками кошачьей петрушки (что,по словам бабушки,очаровательно гармонирует с пионами), тропинки стали уже, клубника одичала. Но когда приезжаешь туда, сколько воспоминаний накатывается, невольно выступают слёзы. Августовское солнце лениво гладит по голове, сливы свешиваются фиолетовыми гроздьями, под деревьями рассыпаны светящиеся яблоки. Подходишь к дому, этому почтенному старцу, и падаешь в его дружеские объятия. Огромный диван, набитый конским волосом, холодные печи, широкие перила, зеркала, чуланы, круглые столы, рыжие абажуры, балконы, веранды...всё радо тебя видеть. И вот негромким,неторопливым голосом рассказывает тебе дом о том, что было, что есть, что будет. А внутри царит август, кислый запах старости, скрипят половицы. Этот дом - дом отца.
      
       Теперь я хотела бы рассказать о молодом доме.
      Свежий, яркий, поющий, совсем новый, медового цвета - он всегда рад меня видеть. Утреннее солнце нагревает доски широкого крыльца, где растянувшись лежит наша собака, прикрыв глаза, наслаждаясь собственным великолепием. Мама пьёт кофе из огромной кружки, а по каменной дорожке ползёт ужасно нежная божья коровка. Всё наполнено золотистым свечением, какое бы время не стояло - поздняя весна, ранняя осень, теплое лето. Я знаю, что скоро на громадном деревянном столе будет стоять блюдо гренок, и позволяю себе понежится в постели. А потом я надену лёгкое летнее платье и день вступит в свои права.
       Этот дом не столько мудр, сколько приятен в общении. Небольшой и уверенный он скорее танцует с тобой, чем обнимает. А ты танцуешь с ним, какой-то тихий вальс лета.
       В молодом доме всегда гости. Шумные, веселые, тихие, незаметные, родные, чужие, добрые люди сидят за столом, скачут по саду, спят на кроватях. Дом некоторых любит, некоторых терпит, некоторых забывает.
       Здесь есть особенные, традиционные места, о которых помнишь всю зиму. Это круглая застеклённая веранда, со старым-престарым столом, где очень вкусно пить чай в преддверии сумерек. Это глубокие кресла у камина, где можно вытянуть ноги и бесконечно долго разговаривать друг с другом. Это крыльцо с качелями, с которого безумно весело плеваться вишнёвыми косточками. Этот летний дом - дом матери