Воспоминание о маме

               

     Нет плохой погоды, утверждают англичане, есть плохая одежда. Им жителям туманного Альбиона верить можно. Поэтому я, одев на ноги, высокие резиновые сапоги, непромокаемый плащ на плечи, завязав под подбородком завязки от капюшона, беру корзину, и оправляюсь в лес за грибами. « Куда ты? Посмотри, как моросит! Вымокнешь до нитки!»,- тянет свою песню заботливая бабушка. Но я непреклонна.
     До леса метров сто. В начале я вступаю под сень сосен «подростков». Их посадили лет пятнадцать назад. Они еще не взрослые, но и не дети. С каждой иголочки на меня стекают дополнительные капли воды. Наружу из-под капюшона торчит лишь нос. Капельки падают на него, приятно щекочут переносицу, стекая на кончик носа, исчезают из вида. Воздух свеж, чист, как никогда. Не слышно пения птиц, только постукивание падающей воды по веткам и сучьям деревьев. Где-то вдалеке  в унисон стучит дятел. Ноги бесшумно ступают по толстому пружинящему темно-коричневому от влаги ковру из опавшей хвои. Господи!  Как хорошо-то!
     Собирать грибы?  Мысль кажется уже кощунством. И я просто выбираю путь, по которому если идти часа полтора, буду дома, и не надо будет возвращаться назад. Люблю идти вперед.
     Мысли в голове текут также медленно, как вода вокруг меня. «Мысли они, как галки, носятся стаями. Ниоткуда прилетают и улетают в никуда.
Самое главное, не дать черной галке свить гнездо у тебя в голове», - так учит меня мама. « Мама, мамочка, мамуля! Как же я по тебе соскучилась. Скорей бы ты приехала. Нет, с бабушкой хорошо, но ты -совсем другое дело. Бабушка она все больше о плоти заботится, а ты, родная, о душе моей не забываешь. Мы с тобой, как всегда пойдем в сельскую библиотеку, наберем книг полную авоську,  и будем  читать запоем, торопя друг друга, отнимая, понравившиеся произведения. Я обиженно оттопырю нижнюю губу, когда ты, подняв брови уголком, смотря на меня поверх очков, спросишь: « И тебе это понравилось?». Как это может, не понравится! Мамочка!  Ты с любовью и терпением будешь задавать наводящие вопросы, а я подыскивать ответы, чтобы ты поняла, какой отклик вызвал тот или иной сюжет в моей юной, ищущей душе».
     Я вышла к дороге, перепрыгиваю канаву, полную воды и какое-то время иду вперед. Дорога песчаная, хорошо укатанная машинами лесовозами, без лишней сырости и луж, приводит меня к просеке, пересекающей мой путь под девяносто градусов. Опять перепрыгиваю канаву и иду по просеке. Она шириной метров в пять, тянется назад бесконечно долго, а у меня впереди виден просвет. Лес кругом сплошная сосна. Деревья уходят в вышину. Стволы все, как на подбор, одинаковой толщины, ровненькие без сучков. Кора как плиточки шоколада, уложенные друг на друга. Ковер из хвои давно сменился на гладкий зеленый мох, кое-где с белыми вставками ягеля.
     Вопросы рождаются в голове сами собой: « Кто устроил этот мир?
Почему деревья живут долго? Надо будет спросить у мамы, для чего мы живем? Если память у тех, кто ушел? Куда идет душа? Что будет с нами?
У меня так много вопросов к тебе, мамочка? Они растут, как грибы после дождя».
      Сейчас я знаю, что ты не смогла ответить ни на один из них. Ответы я получила через много лет и  не через тебя.
     А тогда,  я шла по просеке и вышла в поле. Оно изрыто маленькими гнездами, отваленной земли. В каждой лунке сидела сосенка, ростом мне по колено. «Когда они вырастут»,- подумала я: « То станут лесом, с такими же стройными стволами, как и те, что за спиной у меня. Я тоже вырасту. Какая я буду? Пока не знаю. Главное, что меня уже «посадили».
     Дома бабушка спросила: « Ну и что ты ходила?».
- « Я формулировала вопросы».   Бабушка вскинула на меня глаза: «Скорей бы мать приехала. Господи! Ты такая странная!».
- «Бабуля, спокойно! Я не странная, я ищущая ответы».