Размышления

Я это я. Это то, что состоит из мнений других людей. Но при этом это я. Другая отличная. Не такая. Не такая, как каждый. До меня начала доходить суть. Мы стремимся к смерти, к разрушению. Всю свою жизнь. Всю жизнь находимся в поиске себя и своего я. Пытаемся понять, осмыслить. Пытаемся стать собой и находить ответы на вопросы. Вопросы, мучающие любой разум. Мы пытаемся приручить то, что нам непонятно. Пытаемся сделать это своим. Пытаемся создать бога. И мало кто задумывался об истинности бога. Кто-то находит его в себе. В какой-то степени это верно. Душа – разве это не есть бог?  Тело – всего лишь оболочка. Пустышка. Мозг – переносчик мыслей. Надо же как-то осуществлять свои потребности и  желания. Душа – эмоции. То, что глубоко. Но мы настолько запутываемся в своих эмоциях, что начинаем бежать от них. Видим свою личную драму и врем сами себе в надежде, что забудем. Потому что в нашей природе -  забывать. Но мы не забываем. Лишь храним внутри свою боль. Боль никогда не уйдет от нас. Поэтому, если она очень сильна, мы начинаем ее глушить. Чем угодно, лишь бы ее не слышать. Боль – она у каждого есть, а тот, кто говорит, что не помнит боли – жалкий лжец. Все мы лжецы. Мы врем сами себе. Все для того, чтобы убежать от самой сути. Лжецы. К концу мы настолько запутываемся в себе, что начинаем бежать. Мы познаем себя через понимание другими людьми. В каждом из тех, с кем человек общается есть частичка того человека. И все это – одно большое я. Я – состоящее из множества частей. Мы сами не понимаем себя. Сами играем с собой в непонятные игры. Придумываем себе мирки, в которых мы совершенно свободны. А что такое свобода? Нет ее. Свобода – это пустота, это ничто. Можно лететь куда угодно, в любом направлении. Но летать неудобно, поэтому появляется горизонт. Появляется земля и небо. Появляются рамки. Чем их больше, тем меньше свобода. Когда свободы нет – удобно. Можно свалить все на кого-то. На бога, например. Он виноват в нашей нехватке свободы. Он виноват в наших рамках. Не было бы рамок – не было бы нас. Не было бы тела. Душа была бы свободна. Свободна от мыслей, от самой себя. Была бы свобода – ничего бы не было – ни атомов, ни клеток, ни материи. Была бы пустота. Незыблемая. И даже хаоса бы не было. Потому что он – одна из рамок. Каково это – быть свободным? Быть ничем? И почему все так к ней стремятся? Стремятся к пустоте. Они всего лишь бегут от себя, вот почему. Они начинают ненавидеть себя. Все ненавидят себя в какой-то степени. Кто действительно ненавидит себя – не может любить, не может довериться другому. Любовь… Что это? Никто не знает, но все ее восхваляют. Ей поют песни, посвящают стихи… Зачем? Истинная любовь  - что это? Привязанность, глубокое  убеждение и вера в то, что она существует? Желание прикрыть свои животные инстинкты? Может, истина в том, что ее просто нет? Что она такая же, как и свобода? Еще одна из многих утопий. Может, это понимание? Когда душа к душе, когда с полуслова?  Или просто привычка. Жестокая и беспощадная. Такая же, как курение? Никто не знает. Привычки…Упрощают жизнь. С ними легче бежать от себя. Каждый раз делаешь механическое движение – привычку. Они позволяют отречься, создать иллюзию. Они тоже выдуманы. Это тоже частица нашей лжи. Для чего мы лжем? Потому что не принимаем себя такими, как есть. Наши недостатки – наша глубокая боль, комплексы – нам не нравится все это. Настолько, что мы начинаем лгать, чтобы казаться себе лучше. Печально. Взрослые ругают детей за их нехорошие поступки. Но дети невинны. Они еще не научились лгать себе. Они притягивают своей чистотой. Своей верой. Все определяется по возрасту. Но и в 60  можно быть глупцом. Возраст не имеет значения. Тело не имеет значения. Важен лишь разум и душа. Но мы так погружаемся в свою ложь, что забывем про это. И не хотим вспоминать. Тешим себя поддельными мыслями, искренне полагая, что это правда. Все мы глупцы. Мудр лишь тот, кто не лжет себе. Да и мудрость – фальшь.
Я не знаю, где мы настоящие. Не знаю, что будет, когда мы перестанем себе лгать.  Не знаю, что предложить взамен привычек. Мы так цепляемся за выдуманный «свободный мир», мы боимся правды, думая, что она сведет нас с ума. Зря. Правда в том, что ее нет.  Нет правды. Мы придумали лишь ложь. А правда… правда – это рай. Все стремятся попасть туда, но ворота прочно закрыты. Попадают  туда лишь после смерти. И то, если примешь свою душу такой, как она есть.