Something wicked this way comes

Как всегда когда происходит что-то огромное и значительное, я не могу об этом писать.
Я истекаю мыслями, но кажется начни я описывать то что со мной происходит всё волшебство исчезнет.

И да. именно "грядёт".
Это как когда долго долго долго ничего алкогольного не пьёшь, а потом становишься пьяная от одного маленького пива с соком.

Чувствую в этот раз меня размолет в муку. Расплющит жерновами.
Или я стану самым счастливым человеком во вселенной.

А цитата из другой повести того же Бредбери:
"В каждом мужчине, даже если это ему невдомек, даже если мыслей таких нет, теплится образ женщины, которую ему суждено полюбить. Из чего сплетается ее образ — из всех мелодий, звучавших в его жизни, из всех деревьев, из друзей детства, — никто не рискнет сказать наверняка. Чьи у нее глаза: не его ли родной матери; чей подбородок: не двоюродной ли сестры, которая четверть века назад купалась с ним в озере, — никому не дано этого знать. Но почитай, каждый мужчина носит при себе этот портрет, словно медальон, словно перламутровую камею, но извлекает на свет редко, а после свадьбы даже не притрагивается, чтобы избежать сравнений. Не каждому случится встретить свою суженую, разве что промелькнет она в темноте кинотеатра, на страницах книги или где-нибудь на улице. Да и то после полуночи, когда город уже спит, а подушка холодна. Этот портрет соткан из всех снов, из всех женщин, из всех лунных ночей со времен творения".
Рэй Бредбери "Ночная встреча".