Весна или Цыплят по осени считают

  Кончилось лето. Жизнь незаметно ускорила свой шаг, готовый вот-вот сорваться на бег. Не успел очнуться – глянь, а уже осень, и время цыплят считать, да вот только куры (взбесившиеся твари!) ещё яйца не несли. И ты наивно пытаешься обмануть мать-природу и лепишь цыплёнка из пластилина, но не пушистый он получается, не складный, да и вообще – не живой какой-то. Одним словом, пластилин – ничего органического. И ты идёшь, берёшь топор и со злости рубишь курам головы. Всем до одной. Без исключения. И вроде как-то отлегло на секунду, и даже небо прояснилось на горизонте (а какой был сегодня закат!). Но в душе-то, на самых её задворках, паршиво, склизко и гаденько. И тут медленно начинаешь соображать – ни кур, ни цыплят. Ничегошеньки! Лишь нездорово-жёлтый пластилиновый уродец одиноко торчит в проёме окна. Нахохлился. Тоже злится. На то, что не живой, наверное. А где-то в яйце природы вызревает зима. Настоящая. Живая. Разве что холодная. 
  Так и существуете вы этой осенью: ты, цыплёнок и окно, ожидающее первых морозных узоров на стекле. Иногда кажется, что цыплёнок жалостливо моргает своим выпуклым чёрным глазом. Но ведь не идиот же ты и прекрасно понимаешь, что пластилиновое веко не может открываться и закрываться. Тычешь лоб в холодное стекло, прогоняя навязчивую галлюцинацию. Помогает.… Не надолго. Цыплёнок – творение твоих рук - начинает раздражать своей хлипкой шеей и судорожными ножками, и ты опять берёшь топор и со злости рубишь его пластилиновую голову и, между прочим, разносишь вдребезги окно вместе с его жидким непрочным стеклом. Свищет ветер, на полу валяются перья, головы, осколки и пластилин. А ты одеваешь тулуп, садишься в проёме окна (на то же самое место, где сидел и хохлился цыплёнок), обнимаешь топор и безропотно ждёшь, когда из огромного белого яйца природы вылупиться зима. Холодно, зябко. Поглубже втягиваешь голову в высокий воротник, поджимаешь под себя ноги, и, как единственного друга, покрепче прижимаешь топор. Щека покоится на гладкой стали, как на подушке. Не спеша пролетают первые снежинки. Белые. Равнодушные. Всё, треснула скорлупа. Огромная белая курица начала наступление, подбирая всё под свои крылья. А ты сидишь (нервно скользят по топорищу пальцы) и ждёшь.… Ждёшь… Весны.… Наверное…