Чайное

Наверное, каждый человек в своей жизни держал чашку с горячим чаем вот так – до тех пор, пока будет трудно разнять руки от поверхности керамического сосуда.
Держал и смотрел на то, как неспешно поднимается белый пар из черного омута небольшой глубины. Вдыхал запах, вдыхал и чувствовал что-то в сердце. Своё, нечужое.
Такой вот каламбур.
А был ли стол, на который опиралась эта чашка на самом деле?
Быть может, я и вправду являюсь всего лишь скучным плодом фантазии какого-то сумасшедшего в своей силе автора? Быть может, каждый мой шаг – это ни что иное как буквы, написанные рукою, или напечатанное пальцами маленького человечка?

Наверное, каждый держал ее.
Рано, или поздно.

Дождь стучит в пластиковое окно моего дома. Так странно думать о том, что это место, которое называешь своим, скоро будет вынужденно выблевать меня с чемоданами на холодные улицы, и закрыть за мною двери.

Как быстро остывают чашки.
Как медленно отходят руки.

А ты цепляешься за него, за эти несущие и ненесущие стены, трещины, старые обои… Цепляешься в ущерб. Себе, другим…

А когда эта темная жидкость на дне чашки заканчивается, ты идешь на кухню, словно разбуженный этим простым фактом – закончилось, и наливаешь новый горячий напиток.

Пока у тебя снова не обожгутся руки.

Потом появляется кофе.