Матадор

- … ааахххххх… - задохнулись трибуны.
Бык метнулся и резкой чёрной линией пронёсся в паре сантиметров от ноги матадора. Взлетел и полыхнул алый шёлк.
Передышка.
Утёрся, вскинул голову. На губах злая, отчаянная усмешка.
Обретаю способность понимать - у меня т а к а я  ж е.
Азарт, неистовство, драйв.
Я тоже усмехаюсь жёстко, как и ты. Стальные искры в глазах. Ты видишь. Никакого страха. Только бесподобная злая ярость.
Она прекрасна.
Слова молитвы превращаются в одно беспрерывное tequierotequierotequiero…
Я понимаю, что ты специально подпустил его так близко. Чтобы продемонстрировать виртуозный манёвр.
Разгон…
Я не отворачиваюсь, не зажмуриваюсь.
Прекрати… Нет. Продолжай.

Победы так быстро приедаются…
Очередной трофей под стеклом, на стене, на тумбочке.
- Я останусь?
- Да на чёрта ты мне сдалась, Вик?
Улыбка неотразимо самоуверенна.
Победы приедаются. Процесс – никогда. Это жизнь, игра, азарт, чтобы дыхание сбивалось, иначе нет ценности.
Тонкий, точный расчёт. Но каждый раз – импровизация.
Только рассчитав и отточив каждое движение, шаг, жест, можно позволить себе действовать свободно и раскованно.
Импровизировать и играть. Основное условие – непременно риск. Самым ценным – жизнью. Иначе не остро и не заводит.

Бой затянулся.
Ты никогда не добиваешь раненого быка. Пока у него есть силы – вы на равных. Стоит ему проявить слабость, следует виртуозно точный удар, и чёрная туша валится на бок под усиливающийся восторженный гул трибун.
Ты не любишь лицезреть агонию. До этого не доходит. Это не имеет ничего общего с мастерством.
Бык делает круг по арене, будто набираясь новых сил. Их ещё много. Тем интереснее.
Алая ткань пишет круг по направлению его движения.

Выверен и отточен каждый жест.
В полумраке ты пьёшь кофе из хрупкой белой чашки. Взгляд из-под ресниц прям. Тонкие сильные пальцы. Ты знаешь, что она наблюдает, не отрываясь. Сражение не будет долгим.
И ты подойдёшь, когда почувствуешь - пора.
И с первым ударом стального луча по глазам ты скажешь то же, что и обычно:
- Да на чёрта ты мне сдалась, Вик?
Каждый раз получаешь что-то новое. Опыт. Ощущения.
И дальше. И снова.

Круги теснее. Повороты резче и изящнее.
Подпускаешь всё ближе и ближе…
Смешиваются и разлетаются чёрное и алое.
Усмешка злее и яростнее. Шаги, повороты просчитаны, но каждый раз - импровизация полная.

Сама по себе победа – ничто.


- Ольга Берг -