Хитрый фотограф

Когда мне исполнилось три года, мать сказала:
- Пойдём фотографироваться.
Я тогда не понимал, что это значит. Они с тёткой тащили меня за руки по пыльной сельской дороге. Всё мне казалось очень большим - деревья, дома, машины...  Я чувствовал ceбя крохотным Нильсом, который, того гляди, вырвется из рук взрослых, сядет на спину вон того серого гусака и улетит в далекую Лапландию. Но этого не случилось - мы пришли в фотоателье.
В чистой, прохладной, полутемной комнате с черными шторами, ширмами и неестественно-фантастичными аляповатыми пейзажами, нарисованными кистью на огромном клеенчатом полотне, мне все казалось загадочным, как в сказке,  - я все это видел впервые.
Особенно притягательным казался деревянный ящик на треножнике - хотелось потрогать его, заглянуть во внутрь.
Фотограф, сухонький старичок с жидкой проседью на проплешине, заботливо засуетился,  расставил нас, поправил матери подбородок рукой,  повернул немного вбок лицо моей тетки и отошел к  ящику-скворечнику с черной гармошкой, вытянутой вперёд.
-   А теперь смотри сюда. Вот отсюда,- показал он мне пальцем на объектив,- вылетит птичка!
Я замер в ожидании чуда с полуоткрытым ртом.
Фотограф проворно нырнул под черное покрывало скворечника, ловким движением руки снял с объектива черный  колпачок и , быстро прокрутив его в воздухе , снова прикрыл им фиолетовый отблеск объектива.
 - Все!
- А где же птичка?! - воскликнул я.
             -   Улетела, - развёл пустыми руками смеющийся фотограф.
 Разочарованию моему не было предела.
Через три дня мать принесла фотокарточку, на которой между матерью и родной теткой стоит малыш, - ах, неужели это я! - с полуоткрытым ртом и ждёт обещанного чуда.
С тех пор меня обманывали довольно часто. Да что там о себе говорить, если весь наш русский народ никак не может избавиться от излишней доверчивости и в очередной раз ждет с полуоткрытым ртом обещанного чуда...
А птичка уже улетела в Лондон...