За окном идет снег,
И небо затянуто тучами.
Летит мимо нас век,
Волшебный миг случая.
И в вихре кружащихся дней,
Как листья, гонимые ветром;
Летим мимо сотен огней,
Боясь обратиться пеплом.
Летим, набирая скорость,
То двадцать, то двадцать пять.
На призрачной магистрали времени,
Пытаясь кого-то догнать.
Мы частью являемся этого
Движения в глубину.
И память – свое отражение,
Познаем, находясь в плену.
Мы счастливы от свершения –
Новое поколение,
Ты частью являешься нашего,
Броуновского движения.
Мы редко бывает оглядываемся –
Боясь опоздать,
Но вовремя все успевая,
Опаздываем опять…
25
© Copyright: Роман Чесноков, 2011
Свидетельство о публикации №211020400516
Свидетельство о публикации №211020400516
Рецензии