Провинциалка

Какая разная Москва. Сначала мне казалось, что столица - бесконечные скверы, парки, детские площадки.
Сколько детей! Сколько радости на их лицах! Ощущение бесконечного счастья и благополучия...
В нашем захолустье поход в парк на единственную детскую площадку воспринимается ребятами как праздник жизни. Тут - праздник каждый день... И чистота....
Утром я выглянула в окно - молодой таджик резво вышагивал по двору собирая случайно оброненные фантики от конфет, бычки от сигарет, даже самый мелкий мусор. Часам к десяти в окрестности была столь идеальная чистота, такой никогда я не видела в нашем маленьком городке....
Потом я увидела другую картинку - немыслимое количество торговых центров, кажется, что на одного жителя приходится сотня торговцев! Зачем столько?!
И цветочные ларьки на каждом шагу!
Чтобы продать хотя бы мизерную часть этих цветов, наверное каждый москвич должен каждый день покупать хотя бы по букету!..
А сегодня я увидела другую Москву. Страшную! Холодную! Циничную!
Таким никогда не станет наш маленький городок!
Взрывы, страдания, боль! И желание побольше заработать на чужих переживаниях!
Линия метро была перекрыта. За доставку пострадавших до больницы таксисты заламывали цены в четыре раза выше обычных! Не бросая даже взгляда на бледную стонущую девушку с раненной рукой, водитель рядился о расценке с кем-то из её родственников...
"Запомни, - сказал вечером мне дядя, - Москва - не провинция, где каждый ринется другому на помощь, тут никто не потратит и минуты своего времени напрасно, даром"...
Я отвернулась к окну и глупые наивные слезы притаились в уголках глаз...
И вспомнился молодой парень, подогнавший свою, столь не подходящую для столицы машинюшку отечественного производства и, не говоря ни слова о деньгах повёз пострадавшую в больницу, а вслед несся поток ругани упустившего выгоду таксиста. Но недолго. Он быстро найдёт другой объект...