пилигрим

бывает, вспоминается что-то чувственное
приходит твой образ.

он возникает как бы из ниоткуда
из моего подсознания, из ящика, который я спрятал в дальний угол и закрыл на самый прочный из всех замков, который мне когда-либо был известен
меня оставляют силы, и как же мне жаль, что я совершенно ничего
ничего не могу с собой поделать
мне остается переживать твой приход,
и стоять с опущенной головой, с обессиленно повисшими руками у входа в твой храм,
откуда я некогда ушел сам, предав анафеме и тебя,
и себя
я ни о чем, может быть, не жалею,
и все вышло так, как должно было, но что теперь делать с теми временами,
когда кто-то из твоих прихожан, которых ты и сама не знаешь,
накидывает на мои плечи черную рясу.
она давит меня, прижимает к земле,
потому что для меня она - как вечная мука, длинною только в твой приход.

руками, которыми я когда-то прижимал тебя к себе,
я больше никогда не коснусь твоего тела
может и ты позволишь мне снова взять часть тебя, но кто бы знал,
как больно жжется твоя кожа, на которой я сам же и оставил клеймо

тебя нет,
но как иногда хочется схватить твое все и увезти в горы
и там умирать душой, погрязнув в грехах

где-то люди убивают, врут и живут обманами, предают, наживаются на чужом горе и изменяют мир, свои понятия и ценности

бъет в окно холод, стучит и воет вьюгой снежная буря
огромная французская дверь до самой крыши
трещит, разламываясь, в камине вековое высокое дерево,
тела сгорают, выделяя тепло.