Аноним 1

Я помню,когда то я умел мечтать.Я мечтал о вечной осени,о преданных людях,о светлых мгновениях,о тёплом дожде. Я улыбался прохожим,а они смотрели на меня снисходительно,как на глупого,наивного ребёнка,с удивительным и непреодалимым желанием жить и быть услышанным.Всё в мире было удивительно.Каждый день я смотрел на закаты,а иногда,когда рядом со мной была та, что любила меня,мы встречали и восходы. Я намечтал себе целый мир,в который упоковал себя без остатка,не обращая внимание на реальнопроисходящее.
Я сажал цветы,потому что верил что ранней весной прилетят маленькие прекрасные феи и будут опылять их.
Я каждый вечер смотрел в небо и говорил со звёздами,что бы не чувствовать себя таким одиноким,ведь множество людей делают также. . . не так ли?
Я ловил ртом падающие с тёмного неба снежинки,и это было для меня волшебно.
и хоть все эти люди,окружавшие меня,говорили,что я сумасшедший,и что я в свои 27 веду себя как 10 летний ребёнок,попавший в громадный мир,не скованный стереотипами или зависимостями.
так однажды гуляя по берегу я встретил девушку, которую впоследствии полюбил,и которая разбила мои розовые очки, своим безразличным «НЕТ» ,и которая забрала у меня все мысли и мечты, ушла хлопнув дверью и стуча своими тоненькими шпильками на меленьких и хрупких ножках по бетонным ступеням.
Так рухнул мой мир.
Моя утопия с неизбежным крахом покатилась в огромный омут лжи и обыденности этого реального мира.
И вот я уже, как новорождённый оглядываюсь вокруг и вижу только ободранные стены,белый потолок,пол усеянный милиардами окурков,куча фантиков от конфет,горы перечитанных по сотни раз филосовских романов , класики и фантастики . Сотни дисков с самой разнообразной психоделической музыкой ,мой рояль с открытой крышкой и клавишами в пепле от сигарет,обрывки моих песен и стихов,что так долго рождал, разбитый монитор ненавистного компьютера,деньги в банках из под печенья,потёртая мебель,музыкальные журналы,пожелтевшие письма от любимых друзей,которые я перечитывал по сто раз на дню ,но никогда не отвечал,её фотография вся в пыли посреди комнаты на стеклянном столе.
и так я понял себя настоящего. Обычного поэта,без гроша за душой с ветром в спину,курильщика к удивлению окружающих и по их же мнению с чудным голосом и необычным виденьем музыки,с кое каким средним образованием и работой продовца в музыкальном магазине. Полностью одинокого,никаму не нужному. Человека,которого любили многие,но который любил только ту единственную чей портрет сейчас усиленно отчищает от пыли и всякого рода налёта. И как бы то нибыло дальше будет лишь хуже и я не стану таким же как массы обыденного общества потребления.

Он лёг на пол,и его лицо обрело одно единственное состояние,приследующие его последнии 10 минут его жизни и остальные.... – ироничную,скептическую улыку.

И уже завтра отойдут письма и повестки моим малочисленым родственникам. Мол " Ваш тотто тотто умер вчера таковато таковато во столькото востолькото от перидозировки." И они конечно же ринутся приезжать на похороны,растаскивать маи скромные сокровища,оплакивать мой столь ранний уход для приличия....но... ГДЕ ВСЕ ОНИ БЫЛИ РАНЬШЕ?!!!