Аллергия на действительность

Сумеречная утренняя свежесть. В воздухе, гигантскими каплями нанизанными на невидимые проволочины повисла сероватая дымчатая пелена. Роса обжигает морозцем. На спутанных ватных травинках кое-где свисают хлопья инея. Первые лучи лишь на мгновение промелькнули по влажным травяным холмам и словно играя в прятки с утром спрятались во мгле. Лёгкий озноб. Он волнами окутывает в одеяло из холода и хочется свернуться калачиком чтобы хоть немного согреться в этом промозглом мире. Шаг. Ботинки с шлёпанием разбрызгивают дорожную пыль превращённую осенними осадками в мягкую эластичную жижу. Я иду по подбородку поросшего густой щетиной холма и неспешно, сбрасывая пепельную пудру, курю. Цель неясна. Это хождение вверх вниз по склонам, конечно изматывает, но разве у того кто идёт существует право выбора, ведь он должен идти. Вот я и иду.
         Надо мной призраки-облака, эти почти невидимые громады проплывают вальяжно и задумчиво, видимо, как и меня их зовёт путь. Птицы, смятым листком чёрных букв, собрались в стаю и бессмысленно кружат над изумрудными вершинами елей выстроенных сплошной тёмной массой вдалеке. Где-то поют. Издали, голоса кажутся воем хулиганистого ветра, порывами свистящими и прерывистыми, но можно разобрать слова. Что-то народное, простое, но от этого крайне сложное, неподдащееся критике. Я иду.
         У меня врождённая аллергия. Аллергия на действительность -моё дыхание и антиаллергенов принимать не собираюсь.