Печаль
Родился в городской черте. Город, надо понимать, Новгород. До четырех лет не помню. В четыре первый раз назвал свой возраст. Мама смеялась - я улыбался. Папы не было дома. Брат... брата вроде не существовало. Познее узнал, что он ревновал меня как младшего ребенка.
Что делать. Когда говорят о тебе как о ребенке - все равно как о трупе. неприятное чувство собственной невесомости. Озабоченный тон, причем наигранный. Я ведь еще не сдох, хоть и нет никаких идей и нет никаких доказательств обратного. Уверенность в себе продолжалать перу лет. как будто видишь в себе симптомы душевного расстройства, истерики. Я вижу в себе симптомы.
Или начать с того, что немогу писать о себе? Это ведь не биография, нет ощущения исповеди. Есть чувство страха за разрушение образа. Он мне дорог. Это не дневники маньяка, кстати. И не дневник подростка, хотя скрывать действительно нечего. Вроде не раздвоение личности и, дай Бог, не одержимость дьяволом (вот в этом месте должен был быть смайлик).
Так хочется писать о чем-то важном. Рефлекс: опубликовать с первой же строчки.
Вот, кажется, вижу: я писатель. Вот этот - нервный, отбился, сходит с ума. Он худ и бледен. Я недооценен в своих мечтах. Назрел конфликт и никаких тут детей и отцов, просто я кажется уже начал чувствовать тяжесть мира вокруг. Похоже началась большая игра. Иди, ищи каданс в своей жизни, мальчик.
А ритма всеж таки нет.
Кому печаль свою повем?
Свидетельство о публикации №211020600052