Бело

Это когда врёшь каждым своим поступком, когда не ждёшь ничего, просиживая ночи под лампой в ожидании какого-то нечто. Когда и мечтать уже надоело, и напиться не с кем и незачем. Когда рисуешь какую-то чертовщину на полях тетради, когда внутри творится что-то невообразимое... Но, чёрт возьми, там, внутри, всё равно как-то по-глупому пусто. И нет, не грустно, даже не тоскливо вроде бы, просто странно пусто, как на этом белом клочке бумаги полчаса назад.
 А вокруг также бело. И свет этот режет глаза и душу своей кричащей пустотой. И деревья, мои любимые, ласковые, нежные деревья в парке стали похожи на скульптуры меланхоличных авангардистов. Когда же вы вернётесь милые? Когда окунусь вновь в этот трепетный шёпот листвы и ноктюрны в ваших кронах? Слышу как вы стонете пож этими ледяными одеждами. Потерпите, еще немного до весны осталось. И пусть она чёрная, после ведь всегда приходит лето. Да и февраль нынче дразнится капелью. Мерзавец.