Marin

Ломает без моря. Никогда такого не было еще. Было что-то схожее летом, тогда ложился спать в пять утра специально, чтобы выйти на балкон, закурить сигарету и вспомнить своё последнее море. Маринистический рассвет - это ведь сам по себе шедевр. А если это еще и приправлено ностальгической солью воспоминания, заправлено воображением и отравлено мечтой повторения всех чувств, то уже невозможно найти слов, чтобы описать...
Казалось бы, что здесь такого - человек два года не видел моря. Но, чёрт возьми, меня угораздило родиться в семье моряка, провести раннее детство на берегу бухты, забрасывая солёный накат камнями, и эти два года будто два десятка лет тянутся в плену грязной Москва-реки.
Допинг в виде фильмов а-ля This is England или Dead Man's Shoes, где много серого и моря, уже не помогает. 
Хотя бы один вечер, пару часов на камнях, под шум прибоя и молчание, молчание твоё и безмолвие пены прибоя, сладкий шёпот волн, так забавно перегоняющих друг друга, и игривые блики огней в гавани.   
Я уже перестал грезить о крымском Чёрном, теперь хотя бы Финский..