Игра в кости

Ночь. Просыпаюсь от резкой смены температуры в комнате…. У меня часто такое бывает, что я просыпаюсь от жара или озноба, хотя в комнате ничего не меняется… Приоткрываю форточку и понимаю, что в комнате светлее, чем на улице… не сильно, просто этот сумрак будто светится сам… Оборачиваюсь. На краю кровати сидит темная фигура, явно мужская. Длинное пальто с погонами, пуговицы в два ряда, руки в кожаных перчатках засунуты в карманы. Белоснежная рубашка ослепительно сверкает в полумраке комнаты воротничком-стойкой. Черный шейный платок прикрывает высокий, до подбородка, воротник водолазки. Тоже черной. Черная шляпа надвинута на глаза и тень от полей падает до нижней губы. Он молод. Густые темно-русые волосы ровно подстрижены. Ноги в черных брюках со стрелками и черных же кожаных узконосых ботинках широко расставлены. К правому бедру приставлена трость. Черная. Лакированная. С блестящим серебром набалдашником. Никаких волчьих голов и тому подобной чепухи… Обычное округлое навершие. Просто и стильно. Я почему-то не удивлена. Оно должно было свершиться, рано или поздно. Сажусь, прикрываясь одеялом. Он закуривает. На какое-то мгновение свет от спички освещает его лицо. Ничего примечательного. Обычный молодой человек. Не сказать, что красивый, но и не урод. Обычный. Он тянется куда-то вниз и достает из-под кровати два стакана и бутылку виски. Никаких ХО, ликеров, мартини. Никакого тебе красного сухого 18… энного года, рубиново мерцающего в пузатых бокалах под отблесками свечей…  Довольно расхожий вискарь. Наливает. Вытаскивает из кармана кости.
 - Знаешь, что это? – Голос слегка хриплый от сигареты, приятный. Ему бы петь. Мне страшно, но неизбежность придает сил.
- Догадываюсь. – У меня голос тоже хриплый и севший. От страха. – Мне надо сыграть с тобой?
 - Догадалась. – он усмехается. Я вижу чуть приподнятые уголки его губ, когда он в очередной раз затягивается сигаретой. Он жестом предлагает мне выпить.
 - Это, чтобы руки не тряслись? – тоже пытаюсь усмехнуться. Получается довольно жалко.
 - Как хочешь, - он пожимает плечами  и поднимает свой стакан. Делает паузу, будто ждет, что я поднесу свой и чокнусь с ним. Выпивает. Просто как воду. Я тоже пью. Жидкость резко обжигает горло, и я еле сдерживаюсь, чтобы не скривиться. 
Он снимает перчатку с правой руки, берет в ладонь кости. Никаких перстней и колец…обычная рука, обычные, деревянные кости… Зажимает их в кулаке и бросает на пол. Пять два.
 - На что играем? – алкоголь действительно притупляет чувство страха, и я задаю единственно интересующий меня вопрос.
 - А разве необходимо делать ставки? – чуть удивленно спрашивает он и затягивается вновь. Я молчу. Я не знаю ответа на этот вопрос. Правильного ответа. Он нагибается, собирает кости с пола и протягивает их мне. Я подставляю ладонь, чтобы он положил их мне на руку, но он качает головой.
 - Возьми сама. – Он раскрывает кулак, и я аккуратно двумя пальцами беру кости. Теплые от его руки, они будто пульсируют в моей ладони. Все предопределено. Я двигаюсь ближе к краю кровати, смотря, как бы ни задеть его, поднимаю руку над полом и отпускаю кости в свободный полет. Не глядя на результат, беру свой стакан и отпиваю еще виски. Сейчас пошло легче.
 - Три один. – равнодушно бросает он и поднимает кости.  – Напиваться не рекомендую. Пьяным меньше везет.
 - Спасибо, - ядовито отзываюсь я.  – А я, видимо, как в песне – вечно молодой вечно пьяный… Поэтому и  …
 - Это претензия? – я прямо чувствую, как он удивленно приподнимает бровь кверху. А голос становится жестким и холодным. Как и воздух в комнате.
 - Нет.  – тихо. Страшно до дрожи. Уже не поднимаю глаз, только слышу шорох его одежды и звук упавших и прокатившихся по полу костей.
 - Пять четыре. – Он просто констатирует. Становится еще страшнее.
 - Извини. – Поднимаю взгляд до уровня его подбородка. Дальше бессмысленно. Он опять пожимает плечами.
 - Мне твои извинения… - Он снимает шляпу и протягивает мне кости. – Потеплело, правда?
Я, только что кутавшаяся в одеяло от холода, понимаю, что в комнате действительно стало жарковато. А вот духоты нет, как и дыма – форточка открыта. Странно, на улице минус пятнадцать.
 - То есть все остальное в порядке вещей? – фыркает он, снимая пальто и кладя его на заваленное книгами и коробками кресло.
 - Что? Я что вслух это сказала? – недоуменно спрашиваю я, беря кости с его ладони и невольно немного  расслабляясь. Кидаю кости не глядя. Одна закатывается под кровать и мне неудобно лезть за ней…
 - Четыре три. – Он сжимает пальцы в кулак, разжимает, и я вижу в его руке те же кости. Обе. Он аккуратно кладет их рядом с собой на кровать и протягивает мне пачку с сигаретами. Marlboro. Я вопросительно смотрю на него, потому что курить хочется очень сильно. Он едва заметно кивает. Тоже берет сигарету, зажимает ее губами. Достает из кармана коробок спичек, зажигает одну и, наклоняясь ко мне, дает прикурить. Одновременно со мной придвигает свое лицо ближе, так что мы почти соприкасаемся лбами. Смотрит мне в глаза и, задувая спичку, тихо спрашивает.  – Тебе страшно?
 - Очень.  – я чуть отклоняюсь назад и нервно затягиваюсь. Он возвращается в свое положение и кидает кости.
 - А чего ты боишься?  - странно, но я не слышу стука костей об пол… - Или кого?
 - За кого, - поправляю его я, напряженно прислушиваясь. – За близких.
 - А есть что-то, чего боишься именно ты? – в его голосе слышится интерес. Он выпускает дым и пристально смотрит на меня.
 - Я вообще трусиха. – мне стыдно и я отвожу взгляд в сторону. – Иногда мне кажется, что я всего боюсь. Насекомых, высоты, грозы, огня, боли, смерти…
 - Вот. – он перебивает меня и я замолкаю. В тишине раздается звук долетевших до пола костей.  – Шесть четыре.
Он протягивает кости мне и, когда я беру их с его ладони, дергает рукой и обхватывает мое запястье. – А меня?
Его прохладные пальцы крепко держат меня. И безнадежно… Я встречаюсь с ним взглядом и не отвожу глаза. – Нет. Это бессмысленно. Я же все равно сегодня… умру…
 - Почему?
 - Хватит со мной играть! – Я раздраженно стряхиваю его руку со своей и отшвыриваю кости в сторону.
 - Действительно хватит. – Он резко встает и надевает пальто и шляпу.  – У тебя есть один вопрос.
Я испуганно смотрю на него. Не хотела его обижать. И не хочу, чтобы он уходил... Так. Не договорив…
 - Чего боишься ты?....
… - Слушай, девочка! – он наклоняется ко мне, и в его глазах я вижу бездну. – Я ничего не боюсь, а у тебя был шанс узнать что-то действительно важное!
 - И все-таки? – страшно до судорог, особенно сейчас, когда он нависает надо мной. Но мне уже жизненно необходимо узнать ответ,  тем более, что у меня осталось мало времени… Он смотрит мне в глаза. Внимательно и молча, отчего становится еще более жутко…
 - Одиночества. И скуки. Поэтому игра. И необязательно делать ставки… Достаточно просто с кем-то играть. В кости, в карты, в дружбу, в ненависть, в любовь, в жизнь… А вы этого не цените.
Он поворачивается и подходит к зеркалу.
 - И… ты не умрешь. Сегодня. Да и в ближайшие лет пятьдесят. Мне просто было скучно.  И не было партнера.
На комнату опускается темнота и я понимаю, что он ушел. А вместе с пониманием приходит и сон.

Утро. Просыпаюсь от того, что в комнате невозможно жарко и душно. Быстрее открываю форточку. Голова на удивление ясная, несмотря на то, что всю ночь снилась какая-то муть. Одеваюсь, стелю постель. Становлюсь перед зеркалом и в отражении вижу какой-то предмет на полу рядом с кроватью. Подхожу ближе. Пачка Marlboro. Ночной сон или явь вспоминается моментально и четко… Возвращаюсь к зеркалу.
 - Если… - голос хриплый. От волнения. – Если захочешь…. Станет скучно…
Взмахиваю рукой с пачкой. Там что-то тяжелое. Открываю крышку и вижу две застрявшие деревянные кости. Шесть шесть.
 - Я буду ждать… Партнер.