На улице немецкой

Вспомнился Берлин. 

Впервые в этом городе (не знаю, какое подобрать определение – приятный? входящий в душу? незабываемый?) я оказался в середине девяностых прошлого века. Ходил, глазел…

В Москве было минус двадцать. В Берлине плюс три. В России – талоны, карточки, визитки на всё и вся. Здесь – бери-не хочу. Мы – победители. Они – побеждённые.

Хожу по улицам. Стараюсь остаться на главной, где расположена гостиница. Можно, конечно, уйти куда угодно. Потом взять такси и показать таксисту гостиничную визитку. Довезёт без проблем. И даст сдачу с купюры (в России такое немыслимо).

В гостинице за стойкой – Хайке. Молодая, приветливая, улыбчивая чернявая немка больше похожая на соседку Любку, чем на жену истого арийца…

Тут в магазинах – всё что угодно. Колбаса, сыры, хлеб нарезанный. ДОма в родном Заречье – ничего этого нет. На днях в очереди сцепились мужик с бабой за бутылку кефира. Баба его той бутылкой по голове стукнула. Размазывая кровь с кефиром, мужик полез на бабу…

Тут на улице чисто. И в магазине тоже. А в наших магазинах – грязные лужи. Неужели нельзя взять лопату и раскидать снег на улице? Взять метлу и очистить дорогу? Взять тряпку и вымыть полы?

Тут каждое здание – опрятненькое и аккуратненькое. Радует глаз. В моём городе здания облупленные, треснутые. Но глаз не замечает. Привык.

И вот это место. Оно мне нравится чрезвычайно. Книжный развальчик у входа в магазин. Тут разложены книжки разные. Для меня – это как винный подвальчик для алкоголика. За спиной – снег падает, а здесь под навесом лежат книжки голенькие незащищенные. Я беру их, листаю. Оторваться не могу. Исследования Фрейда, теоремы Эйнштейна, мемуары Гудериана, рассказы Искандера (в переводе на немецкий), стихи Пушкина, чтиво Донцовой. И цена снижена до смешного – несколько марок почти за любую книжку. Распродажа…

Я копошусь в книгах… За моей спиной церковь Бог знает какого века с расколотой крышей. Результат бомбёжки. Видно, после войны немцы решили не ремонтировать это сооружение. Пусть стоит и напоминает людям о том, чего не надо делать…

Эта церковь - самый центр Берлина. Отсюда до Бранденбургских ворот – минуты ходьбы. И рейхстаг рядом. Годы до меня, но именно здесь, был дед моей жены. Он пришёл к Рейхстагу и расписался на нём чем Бог послал. Майор артиллерии с орденом Красной Звезды. А под Берлином стоял его сын Александр. Пацан двадцатилетний с медалью «За отвагу», заносивший хвосты бомбардировщикам. А дальше в России был мой отец танкист. Девятнадцать лет. Последний резерв. После отца в России мужиков уже не оставалось.

Я стою у книжного развала. Передо мной – вход в шикарный книжный магазин. За мной – разбитая церковь. Kurfuerstendamm strasse…

Выбираю книжку. «Berlin 1945». Перевод с немецкого на английский. На обложке – советский офицер с головой статуи фюрера подмышкой.  Улыбается и левой рукой на костыль опирается. Дошёл до Берлина живой, но повреждённый.  Книга о последних днях фашизма в Берлине и начале оккупации Германии. Интересная документальная книга. Дома почитаю как немцы дошли до жизни такой.