Прошлое, ошибки и правила

Черт, черт, черт! Спотыкаюсь и падаю лицом вниз, царапая лицо об асфальт. Ноги гудят от непривычно длинной дистанции бега, голова, налитая свинцом, кажется, скоро взорвется. А я даже не подставлял рук, потому что не знал, что упаду…
- Не убежишь…
А вот это я знал. Ты слишком быстро бегаешь. Двадцать минут второго. Непроглядная темнота заставляет думать только о своем ужасе и стараться бежать все быстрее и быстрее. Еще быстрее, чем способно твое тело. Мимо мелькают здания, озлобленно скалящиеся немногочисленными отражениями (а ведь там где-то есть я!), дорога хватает тебя за ноги и пытается уговорить, чтоб ты стоял. Стоял на своем. Стоял на своем месте.
А лица начинают тускнеть, с них опадает кожа, и они перестают быть близкими. Они становятся неузнаваемыми, и с ними больше ничего не хочется делить. Но они настойчиво просят, умоляют меня в моей голове.
…Я оборачиваюсь назад, и начинается ожидание. Нет, я не плыву назад, я просто вращаюсь вместе с планетой к месту, где я начал свой путь. Сколь бы ни был он длинным, его нужно либо проделать, либо переждать.
- Не убежал? – немного наигранного удивления в голосе.
- Нет.
Между чужих рук нити – зачем? Ах, они протянуты к моим ногам. В глазах – радость.
- А мог бы, - печально заявляет голос.
Я опускаю глаза. Сгибаю колени. Падаю снова на асфальт, как несколько минут, часов, дней назад.
- Нет.
В глазах – радость. Здания жадно склонились надо мной и вдыхают мой страх. Смешно. Я смеюсь, когда мне больно. Судорожно улыбаюсь, встаю и иду дальше. Нити, протянутые к моей голове, снова натягиваются.
- Ушел, – голос сухо констатирует факты. – Не убежал.
А затем кто-то рвет на себя нити, складывает меня в трубочку и кладет в карман, удовлетворенный своим экспериментом. Мир вращается внутри пришитого куска материи с плещущейся в нем радостью, грустью и страхом.