Когда нас вспоминают...

              Как же давно я здесь не была. А здесь ничего не изменилось. Тот же старый клен у дороги. Но улица почему-то пуста. Солнце приятно согревает меня. Я спешу. Спешу успеть. Странно, раньше у меня никогда такого чувства не было. А вот и долгожданный поворот. Каждый раз, доходя до этого поворота, я вырывала руку и бежала дальше сама, знала куда. Вдали показались до боли знакомые ворота, рядом скамейка, там сидели мои бабушка и дедушка. Только они почему-то не шевелились. Бабушка склонила голову на плечо деда и как будто спала.
             - Ана, баба!- С криком бросилась я к ним.
 (В наших краях бабушку по маминой линии, называют ана, что в переводе означает мама. Не знаю почему, но это так. Баба(ударение на второй слог)-это дедушка.) 
        Они открыли глаза, встали и обняли меня.
Моей старшей дочери восемнадцать лет и я вполне в ближайшие годы могу сама стать бабушкой, но, обнимая их, мои руки едва доходили до спины. Лицом уткнулась в живот бабушки. Я почувствовала аромат детства… Бабушка всегда пекла хлеб и от неё шел запах свежеиспеченного тендир черейи. Потом мы сели за стол и долго говорили.
        Мне пора уходить. Я это чувствую. Просто чувствую. Провожая меня, они долго стояли и смотрели мне в след. Дойдя до поворота, я оглянулась. Бабушка и дед снова уселись на скамейку,  бабушка склонила голову на плечо деда и они  замерли.
        Только откуда-то издали я услышала тихий голос бабушки: «Мы просыпаемся, когда нас вспоминают…»