Медляк Мура

             Письмо соединяющему сердца.

 Нас тянуло сюда. Ждали выходных, оставляя на билет. И шли свободной толпой, заправившись портвейном. Летом-на огороженный высоким штакетником кафельный пятачок посреди парка, носящего странное название "Профинтерн" Потом, тупо соображая на лекциях по научному коммунизма, допер название-профсоюзный интернационал. Но глубинный смысл был по барабану. В профинтерн тянули разносимые по субботам далеко -далеко гитарные аккорды. Муромские-протяжные, останавливающие сердце. И рвались, рвались толпой на затертый кафель той площадочки. Порой халявно, сигая через высокий, липкий от свежей зелёной краски штакетник.

 Мент Женя Амбал, страшный в своем лике, с широким лицом, изрытым оспинами, брал за шкирняк. Почки не опускал, жалел молодежь. Но выпроваживал пиночком с волшебного пятачка. А так хотелось безмозглой толпой потоптаться. А ещё лучше, когда "медляк". И тебя, красавца, выдергивает на середину серенькая мышка. Кладет свою головку, пахнущую земляничным мылом, на твое напряженное плечо. Знаменитый гитарный проигрыш сливает два юных сердца.  Серенькая мышка превращается в ослепительную принцессу. И ты идешь после танцев, чуть дыша, за ней на край света. Первый, неловкий поцелуй. Ах, "медляк" Мура. Волшебство.


 Звонок мобильника. Я задержусь. Ты слышишь эти звуки. Включаю погромче Parisienne Walkways. Господи, конечно. И ты танцевала под них? Ладно, я. Уж ты точно, представить страшно. Жалко, я тебя тогда не встретила. Да ты ещё и не родилась. Приходи скорее, любимая. Я жду тебя. И наша музыка.