Скоро весна

Человек лет пятидесяти вышел из здания вокзала: на нем был дорогой серый костюм, черное приталенное пальто из-под которого выглядывал розовый шейный галстук, тканевые туфли и фетровая шляпа. Он старался держаться ровно, хотя движения давались ему с трудом – сказывалась неимоверная усталость.
Мужчина остановился у фонарного столба. Поставив рядом с ним свой черный чемодан,  он достал из кармана телефон и позвонил.
- Алло. Да. Это я. Не слышно? Это Стивен! Да, я вернулся. Съездил хорошо. Не волнуйся. Ладно, давай. До встречи.
Мужчина взял чемодан за ручку и пошел к такси, стоявшим на парковке.
- До центра довезете? – Спросил он.
- До центра довезем. – Ответил таксист.
Это был мужчина в возрасте, судя по всему – грузин. Статная фигура выдавала его спортивное прошлое, а пивной животик говорил о сидячем настоящем. Смуглая кожа, огромные ладони, черные сальные волосы и густые усы, непомерно большой нос – все это говорило о его национальности.
Стивен Маркович положил свой чемодан в багажник и сел на переднее сидение Волги, рядом с водителем.
- Вы не против, если я закурю? – Спросил таксист, вопрошающе глядя на пассажира.
- Курите на здоровье! – С улыбкой ответил Стивен Маркович. – Это, иногда, даже полезно.
- Спасибо. – Водитель достал упаковку «Парламента» из бокового кармана кожаной куртки и закурил сигарету. Бумажный цилиндр, набитый табаком и пропитанный селитрой коснулся обветренных губ мужчины. Зажигалка. Щелчок. Пламя. Затяжка. Едкий дым за считанные секунды наполнил салон, отчего пассажир несколько скривился.
- Я и сам-то курю. Только сигары. – Стивен Маркович открыл окно. – Из вредности, знаете ли. В отместку.
- Я бы сказал, это нестандартно и по-своему жестоко. Извините, мы в центр города едем?
- Да, в центр.
Черная Волга тронулась. Перестроившись в левый крайний ряд, водитель поддал газу и машина поехала быстрее.
- Вы в командировку ездили? – Спросил таксист, поворачивая на проспект.
- Можно и так сказать. – Стивен Маркович смотрел в окно, как будто что-то вспоминая. – По делу ездил: проведать старого друга.
- Друзья – это хорошо.
- Не в этом случае. Хотя, обычно, пожалуй, хорошо.
- Немного не понимаю, о чем вы. – Водитель повернул голову в сторону пассажира.
- Я был в больнице для душевно больных.
Таксист затушил сигарету и выкинул окурок в окно. Его смуглое лицо на секунду приобрело опечаленные черты, густые черные брови нахмурились, а загоревший лоб покрылся морщинами.
- Сожалею.
- Не стоит. Когда каждый сожалеет, можно и головой поехать. Лучше давайте сменим тему. Что в городе нового?
- В городе? – Водитель притормозил на светофоре. – Скоро будут выборы мера. А то нынешний совершенно не справляется. Только бюджеты осваивает.
- Интересно. И за кого голосуете?
- За боксера, думаю. Вариантов ведь не много.
- А, вы считаете, боксер способен управлять городом?
- Мне кажется, у него есть какая-то индивидуальность. – Изрек мужчина.
- Индивидуальность. В нашем нескромном мире только снежинки могут честно говорить об индивидуальности.
Капельки воды в облаке притягиваются и замерзают. Влага из воздуха конденсирует на образовавшихся кристаллах льда. Формируются правильные шестиугольники. Они приобретают белый цвет от того, что в снежинках заключен воздух. Вот вам и вся их индивидуальность: не бывает одинаковых снежинок. – Стивен Маркович ехидно посмотрел на собеседника. - Ты можешь быть одним из миллиона на обложке глянцевого журнала или одним из шести миллиардов на планете. Выбор за тобой.
Водитель немного изменился в лице.
Машина медленно тащилась по неочищенной от снега дороге. Даже соль вперемешку с песком не помогала. Какие-то дворники пытались сбить лет с асфальта, выкидывая отколовшиеся куски на дорогу. Люди все время поскальзывались, оставляя на снегу отпечатки своих падений.
- Остановите здесь. – Стивен Маркович указал на пятиэтажное здание Сталинской застройки.
- Возле того дома?
- Да, если вас это не затруднит. Спасибо. Сколько с меня?
- С вас сто пятьдесят гривен.
- А еще пять лет назад я бы за тридцать доехал. – Стивен Маркович протянул водителю деньги.
- Времена меняются. – Развел руками таксист.
- Но ведь расстояние остается прежним. –  Сказал пассажир, выходя из машины.
Забрав свой чемодан, Стивен Маркович пошел в сторону пешеходного перехода. По дороге он достал мобильный телефон и набрал чей-то номер. Раздалась череда гудков, но человек на другом конце так и не взял трубку.
***
Последний раз зима на Украину навалилась лет шесть назад, когда за окном сыпал пушистый снег, температура не опускалась ниже тридцати градусов мороза, а люди на улицах, закутанные в шарфы и обмотанные платками, ходили спиной к ветру.
Впрочем, с тех прошло немало времени, а ничего особо не изменилось: даже зима вернулась в нормальное русло, вместе с морозами и снегом. Иногда складывалось такое впечатление, что зима издевалась над страной: только пройдет снег, все растает, и тут же температура падает до двадцати градусов мороза, и страна превращается в бесплатный каток, хотя, билет может стоить человеку жизни.
Но тяжелее всех приходилось тем, у кого нет крыши над головой. Тяжелее всем приходилось бездомным. Поскольку, кроме проблем, с которыми они сталкиваются каждый день, на них упала неимоверная тяжесть в лице снега, холода и угнетающего мороза.
Бродяги делятся на множество видов и подвидов. Все они имеют свое прошлое или будущее, но Старец, казалось, не имел ни того, ни другого. Уже много лет подряд он бродил от одного перехода к другому, исчезая в потоке жизни и появляясь снова.
Бывший фокусник работал в небольшом цирке-шапито, получая гроши за свое искусство удивлять: он дарил людям иллюзию, которую они охотно покупали, но он никогда не обманывал. У него всегда, еще с самого детства, были проблемы со зрением и к сорока пяти годам они настолько обострились, что фокусник ослеп. В услугах слепого фокусника не нуждался никто.
Автомобиль, небольшой Жигули, вместе с квартирой был продан. Старец, в первый день своей бездомной жизни, вышел на теплую, летнюю улицу и вздохнул – единственное на что у него хватало сил.
Пошел снег. Снова. Старец кряхтя вылез из-под скамейки и замер: проходивший мима паренек лет шести тыкал пальцем в бездомного и что-то говорил растерянной мамаше. Старец добродушно улыбнулся и поплелся по парковой тропе. Люди либо оборачивались в его сторону, тихо перешептываясь, либо наоборот отводили глаза, стараясь не замечать бывшего фокусника.
Старец, давно свыкшийся со своей неоднозначной жизнью, шел к облюбованому пешеходному переходу, аккуратно ища палкой дорогу, чтобы не оступиться. До него были минут двадцать за которые можно были прикинуть, где бы поесть: Макдональдс отпадает, Старец был там вчера вечером и ничего благоприятного для себя не обнаружил; городская свалка, мусорные баки и прочие места общепита тоже не подходили: большой стаж уличных скитаний не позволял такому матерому бездомному питаться в таких местах. Оставалось насобирать денег в переходе и просто купить что-то в магазине.
Три минуты. Две минуты. Одна минута. Старец спустился под землю, подальше от городской суеты и поближе к месту заработка. В переходе шаги отдавались тяжелыми ударами, отчего, уже сидевший там бродяга поднял голову и вопрошающе посмотрел на только что пришедшего старца.
- Прости, дорогой, место уже занято. – С улыбкой сообщил тот. – Кто рано встает, тому Бог подает.
Старец возмущенно поднял брови: лоб тут же прорезали глубокие морщины. Он поднялся на пятки, потом на носки и снова стал на полную ступню.
- Ты не уступишь место слепому бродяге? – Хрипло протянул он.
- Старец, ты?
- Угу. Я.
- С чего это я должен тебе место уступать? Ты же не с нами. – Лицо парня погрузилось в полумрак. Были видны только его обветренные руки.
- Я в эти игры не играю. Сам себе заработаю на жизнь. Это мое место. Передай своему начальнику. А теперь, убирайся. – Заключил Старец.
- Из уважения к тебе. Только из уважения. Парень поднялся, подобрал свою сидушку и уже было пошел к выходу, как вдруг остановился:
- Старец, давай я дам тебе монетку, а ты покажешь мне фокус?
- Уходи отсюда, жалкий выродок! – выкрикнул бродяга.
Парень прыснул, махнул старику рукой и побежал к выходу из перехода. Шаги его ног отдавались звонким эхом в серых стенах.
Старец положил перед собой фетровую шляпу,  достал из-за пазухи небольшую картонку и, облокотив ее о свои колени, стал ждать, пока какой-нибудь чванливый и высокомерный бизнесмен, в котором на секунду проснулось чувство жалости, проходя мимо, кинет ему гривну.
Но никого не было. Люди, шаркая своими длиннющими джинсам, или цокая высоченными шпильками, проходили мимо, сопровождая Старца любопытными, испытывающими взглядами, которых он не видел и видеть не хотел. Его мало интересовал окружающий мир, прошлое или будущее. Он был увлечен только настоящим, только тем, что было для него важно. Важно для его жизни.
В течение часа в шляпе не оказалось ни одной монеты, а время близилось к обеду. От голода у Старца стал побаливать живот. Пальцы ног и рук окончательно онемели из-за безумного мороза, который навалил на город. Но надежда не угасала.
***
Очередной посетитель скромного перехода бездомных ступил на гранитную плиту. Раздался приятный уху звук. Старец напрягся: гость что-то тащил за собой по лестнице. «Верно, чемодан» - подумал старик и продолжил слушать.
Шаги приближались, как и загадочное дребезжание пластиковых колес по швам плитки. Два метра. Метр. Человек остановился и посмотрел на сидящего бедолагу. Так прошла минута.
- Вы так и дальше будете стоять, или присядете рядом? – Спросил Старец с улыбкой.
- Пожалуй, постою. – С радостью в голосе ответил незнакомец. – Тоже любите фетровые шляпы?
- Я бы рад любить любые, лишь бы туда помещались деньги.
- Это занятно. – Незнакомец достал из кармана пальто кошелек. – Я бы даже сказал: интересно. – Он достал из кошелька сто долларов и аккуратно опустил их в шляпу.
Старец поднял купюру. Покрутив ту в руках, он поднес деньги поближе к лицу.
- Странный запах. – Заключил он.
- Деньги не пахнут.
- Не в этом случае. Раньше я таких денег не встречал здесь. Что это? Евро? Доллары? Сколько?
- Второе. Ровно сто. Я думаю, вы заслужили.
- Я заслужил? Это стодолларовая жалость?
- Нет, это не жалость. Я не люблю жалеть людей – этим вы только их убиваете. Это плата.
- Плата? – Старец удивленно развел руками. – Как вас зовут, не подскажете?
- Стивен. – Незнакомец поставил чемодан напротив старика и сел. – А вас?
- А меня зовут Старец. Так вот, уважаемый Стивен, черт, какое непривычное имя, за что же вы намереваетесь мне заплатить?
- Я? Я намереваюсь вам заплатить за одну маленькую услугу.
- Интригуете, однако. Что за услуга, если не секрет? – Старец с любопытством обратился к новоиспеченному знакомому.
- У вас есть картонка. Да, вот эта. Тут написано… - Стивен Маркович прищурился. – Тут написано: «Подайте на пропитание слепому старику». Да, именно так. Я не хотел вас огорчать, но так у вас ничего не выйдет. Это не в моих правилах помогать людям, но я решил сегодня немного полицемерить, позаниматься благотворительностью, если так можно сказать. Дайте мне эту картонку, и я изменю вашу жизнь.
- То есть, за сто долларов я должен всего-то отдать вам мой кусок картона? Вы меня не обманите.
- Невозможно обмануть честного человека. – С улыбкой сообщил Стивен Маркович.
- Хорошо. Я согласен. Забирайте картонку. – Старец поднял с пола кусок бумаги толщиной с пол миллиметра и отдал юристу.
- Картон. Это то же самое, что и бумага. Только немного толще. Картон бывает разный, и делают из него разные вещи. Даже некоторую мебель делают из картона. – Стивен Маркович встал с чемодана, и открыл один из его отделов. – Но нас мало это интересует. – Он достал оттуда черный маркер и стал что-то писать на обратной стороне картонки. – Нам надо другое. Нам нужен смысл. Нас интересует то, что написано на картонке. Здесь и сейчас. Мы изменим надпись и ваша жизнь тоже изменится.
- Но я не могу врать людям. Такой у меня принцип. – С серьезным видом заявил Старец.
- Врать? Нет, я не говорил, что надо врать людям, вовсе нет. – Стивен Маркович закончил писать. Он внимательно посмотрел на картонку, отодвинул ее на расстояние вытянутой руки и снова посмотрел. – Мы всего лишь по-другому построим фразу. Готово! Держите. – Юрист с улыбкой протянул картонку бездомному. - Живите на здоровье.
- Спасибо. Пока что только за доллары. – Старец улыбнулся и вернул картонку на прежнее место. – Жаль, что я слепой и не вижу вас: обязательно бы запомнил такого человека.
- Меня запоминать не стоит. Запомните мой голос. А я, пожалуй, пойду. – Стивен Маркович взял свой чемодан, развернулся и пошагал к выходу из перехода.
Старец пошарил рукой в шляпе и, забрав оттуда сто долларов, продолжил ждать следующего посетителя пешеходного перехода. Загадочный незнакомец, что разбрасывается стодолларовыми купюрами порядком удивил старика: таких давно уж не бывало.
Прошла неделя. За эту неделю Старец стал самым богатым бездомным города: за день он зарабатывал столько же, сколько зарабатывал за неделю, будучи фокусником в цирке-шапито. Все остальные жители городских улиц завидовали своему соратнику, пытаясь разгадать тайну его успеха. Но ничего не получалось.
О Старце стали ходили легенды, будто он примкнул к какой-то группе уличных бродяг и жил на их капиталы, или встретил спонсора. Но проблема заключалась в том, что Старец и сам не знал, что заставляет людей класть свои, пуская и небольшие деньги, в его фетровую шляпу.
В понедельник утром, когда жители столицы спешат на работу, а детки едут в школу, Старец все так же плелся к переходу, как и годы до этого. Но на душе у него было веселее, ногам стали идти легче, а желудок уже несколько дней практически не беспокоил своего обладателя.
Старец спустился все в тот же переход, по дороге купив колоду карт, уселся поудобнее, достал картонку и стал перебирать карты. Одна. Другая. Третья. Четвертая. Пятая. Шаг. На гранитную плиту кто-то ступил. Снова шаги. Этот кто-то шел очень быстро, словно куда-то опаздывал. Концы его брюк слегка задевали асфальт, отчего переход наполнялся шарканьем.
И вдруг наступила тишина. Человек остановился прямо напротив Старца. Так было не один раз, после визита того незнакомца. Он простоял секунд десять, после чего достал из кармана кошелек, вынул купюру и бросил ту в шляпу. Снова шаги.
- Стойте! – Крикнул вдогонку Старец.
Шаги прекратились. Человек развернулся на месте.
- Это вы мне?- Спросил он, оглядываясь по сторонам.
- А тут есть кто-то еще? – Со смехом в голосе спросил Старец. – Да, это я вам.
- Но, как вы меня… - Парень замялся. – Как вы меня обнаружили?
- Я? Я же слепой, а не глухой.
- Ах, да, простите. Я очень занят: задумался о своем. – Человек выдавил из себя неуверенную улыбку. – Так что вы хотели?
- Вы бы не могли оказать мне услугу? – Лукаво спросил бродяга.
- Наверное, мог бы. Но у меня очень мало времени. К тому же, я итак вам немного помог.
- Понимаю. Но это не займет много времени. Мне нужно совсем немного.
- Отлично. Я слушаю. – Парень подошел поближе к Старцу и немного нагнулся вперед. Его светлая челка опустилась на правый глаз.
- Я начну с предыстории. Еще недавно я был обычным бездомным стариком. Никто не давал мне денег, не смотря на мой вид и огромный стаж работы в этой сфере. Люди просто проходили мимо, не обращая внимания на бедного безработного старика, с которым жизнь сыграла плохую шутку. Понимаете?
Но в один прекрасный день, нынче я его просто боготворю, в мой переход наведался незнакомец по имени Стивен. Он сунул мне стодолларовую купюру и сказал, что это плата. Представляете? Я спросил, за что? А он сказал, это плата за то, что ты дашь мне возможность порисовать на твоей картонке. Да! На этой самой картонке! – Старик засмеялся от души.
- Простите, вы бы не могли побыстрее. – Слегка нервным тоном попросил парень.
- Конечно. – Старик выпрямил спину и продолжил. – Я согласился. А кто бы не согласился за сто долларов, скажите? Я отдал ему картонку. Он достал из своего чемодана фломастер, написал что-то на картонке и ушел.
Парень с любопытством спросил:
- Что, так просто ушел?
- Да, так просто. Даже не попрощался. Но, ни это главное. Главное, что моя жизнь после этого кардинально изменилась, понимаете? – Старик прокашлялся и продолжил. – Следующий же посетитель моего перехода, прохожий, гражданин, человек, существо – как хотите, следующий же кинул мне двадцать гривен! Двадцать! Такого не было со времен революции! Я, конечно, обрадовался такому неслыханному наплыву посетителей и очень долго не мог отойти свыкнуться с ежедневным заработком. Но последние два дня мне стало неимоверное интересно, из-за чего вдруг люди стали так меня жалеть.
Стивен, этот незнакомец, что-то упоминал о том, что он перестроит фразы. Что он не будет врать людям, что он просто заставит их посмотреть по-другому на меня.  На одной стороне мой картонки было написано: «Подайте на пропитание слепому старику». Я бы попросил вас прочитать мне, что же написано на другой? Что там написал этот Стив? А? Поможете? Мне всего лишь интересно, из-за чего люди стали ко мне так относиться? – Слепой протянул картонку молодому человек. – Ну? Что?
Тот улыбнулся.
- Стивен написал на вашей картонке: «Скоро весна, но я ее не увижу». Старец улыбнулся.

Приглашаю вас подписаться на мою страницу:
http://vkontakte.ru/public23597253