Жил поэт, писал стихи:
Про жизнь, про небо, про любовь.
Писал про рай, писал про ад,
Писал про то, в чём не был рад.
И сам поэт был одинок.
Он не был радостен, был строг.
Вся его жизнь была лишь тень,
Тень, чей то жизни не своей.
Однако там, в его стихах,
Звучало счастье, не был страх.
Была лишь радость, а не горе.
Всё то, что сам хотел на воле.
Однажды утром, солнца луч,
Пробился сквозь осенних туч.
Он озарил лицо поэта,
Но не было уже ответа…
Поэт был стар и одинок,
Он не был груб, он был лишь строг.
Никто не вспомнит про него,
Ведь этой жизни много но…
Про поэта
© Copyright: Артём Гончаренко, 2011
Свидетельство о публикации №211021001693
Свидетельство о публикации №211021001693
Рецензии