Любимой
прочь. И чьи-то руки украшаешь, как перстень из заморских стран. Ты роза всех восьми ветров, горящий яд под взрывом шелка. И лучше б мне тебя не знать, забыть как вихрь сиюминутный.Но сердцу боль сия милее, чем сотни выброшенных дней.Останусь же больным безумцем, по имени стыдясь предмет свой называть...лишь в полусне призания шепча...
Свидетельство о публикации №211021000069