Точка

Я плакал, лет в четыре – три. Тихо плакал в подушку, не из – за боли или сострадания, а от осознанности, что эта жизнь закончится и ничего не будет. Ничего. Что это все мгновенно исчезнет. Как если б в комнате с выключенным светом закрыть глаза и видеть чернь. Тишина. Запах стиранного постельного, шершавого белья. Мягкое одеяло согревает тело. Жарко. Сбрасываю одеяло, чувствую легкий сквозняк… и понимаю, что мысли так выискивают, как за что бы зацепиться будь-то воспоминания или надуманные образы, чтобы было что-то, а оно ведь есть. И ты начинаешь понимать, что существо под именем страх в постоянной работе – ведь чем больше ты боишься, тем больше его образ. Когда пристально смотришь на свой страх, он перестает дергать тебя за нитки, которые ты придумал себе сам. Как прозрением окатило сознание надуманности страхов. И миллиарды мыслеформ в воспитании, в словах людей повлиявших на нас превратятся в точку. Просто, от куда я появился… туда и уйду. А точка нужна в предложениях.
25.01.11г.